tareas

Regreso al foro   
 
El POZO 
 
Por Augusto Céspedes 
 
     Soy el suboficial boliviano Miguel Navajo y me encuentro en el hospital de Tarairí, 
recluido desde hace 50 días con avitaminosis beribérica, motivo insuficiente según los 
médicos para ser evacuado hasta La Paz, mi ciudad natal y mi gran ideal. Tengo ya dos años y medio de campaña y ni el balazo con que me hirieron en las costillas el año pasado, 
ni esta excelente avitaminosis me procuran la liberación. 
 
     Entretanto me aburro, vagando entre los numerosos fantasmas en calzoncillos que son 
los enfermos de este hospital, y como nada tengo para leer durante las cálidas horas de 
este infierno, me leo a mí mismo, releo mi Diario. Pues bien, enhebrando páginas distintas, he exprimido de ese Diario la historia de un pozo que está ahora en poder de los 
paraguayos. 
 
     Para mí ese pozo es siempre nuestro, acaso por lo mucho que nos hizo agonizar. En su 
contorno y en su fondo se escenificó un drama terrible en dos actos: el primero en la 
perforación y el segundo en la sima. Ved lo que dicen esas páginas: 
 
     Verano sin agua. En esta zona de Chaco, al norte de Platanillos casi no llueve, y lo poco que llovió se ha evaporado. Al norte, al sur, a la derecha o a la izquierda, por donde se mire 
o se ande en la transparencia casi inmaterial del bosque de leños plomizos, esqueletos sin 
sepultura condenados a permanecer de pie en la arena exangue, no hay una gota de agua, 
lo que impide que vivan aquí los hombres de guerra. Vivimos, raquíticos, miserables, prematuramente envejecidos los  árboles, con más ramas que hojas, y los hombres, con 
más sed que odio. 
 
     Tengo a mis órdenes unos 20 soldados, con los rostros entintados de pecas, en los 
pómulos costras como discos de cuero y los ojos siempre ardientes. Muchos de ellos han 
concurrido a las defensas de Aguarrica y del Siete (Kilómetro Siete, camino 
Saavedra‑
Alihuata, donde se libró la batalla del 10 de Noviembre), de donde sus heridas o enfermedades los llevaron al hospital de Muñoz y luego al de Ballivián. Una vez curados, los 
han traído por el lado de Platanillos, al II Cuerpo de Ejército. Incorporados al regimiento de 
zapadores a donde fui también destinado, permanecemos desde hace un semana aquí, en 
las proximidades del fortín Loa, ocupados en abrir una picada. El monte es muy espinoso, laberíntico y pálido. No hay agua. 
 
17 de enero. 
 
     Al atardecer, entre nubes de polvo que perforan los elásticos caminos aéreos que 
confluyen hasta la pulpa del sol naranja, sobredorando el contorno del ramaje anémico, 
llega el camión aguatero. 
 

     Un viejo camión, de guardafangos abollados, sin cristales y con un farol vendado, que parece librado de un terremoto, cargado de toneles negros, llega. Lo conduce un chofer 
cuya cabeza rapada me recuerda a una tutuma. Siempre brillando de sudor, con el pecho 
húmedo, descubierto por la camisa abierta hasta el vientre. 
 
     ‑
La cañada se va secando ‑
anunció hoy‑
. La ración de agua es menos ahora para el 
regimiento. 
 
     ‑
 A mí no más, agua los soldados me van a volver ‑
ha añadido el ecónomo que le 
acompaña. 
      Sucio como el chofer, si éste se distingue por la camisa, en aquél son los pantalones 
aceitosos que le dan personalidad. Por lo demás, es avaro y me regatea la ración de coca 
para mis zapadores. Pero alguna vez me hace entrega de una cajetilla de cigarrillos. 
 
     El chofer me ha hecho saber que en Platanillos se piensa llevar nuestra División más 
adelante. 
      Esto ha motivado comentarios entre los soldados. Hay un potosino Chacón, chico, duro y 
obscuro como un martillo, que ha lanzado la pregunta fatídica: 
 
     ‑
¿Y habrá agua? 
 
     ‑
Menos que aquí ‑
le han respondido. 
 
     ‑
¿Menos que aquí? ¿Vamos a vivir del aire como las carahuatas? 
 
     Traducen los soldados la inconsciencia de su angustia, provocada por el calor que ...