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—¡Joder, tía, muévete! —vociferó un conductor de tez tostada cuyo vello
pectoral amenazaba con desbordar la camiseta de tirantes—. ¿Dónde crees que estás?
¿En una puta autoescuela?¡Quítate de en medio!
Alcé una mano temblorosa para enseñarle el dedo corazón y me concentré en lo
que más me interesaba en ese momento: conseguir que la nicotina navegara por mis
venas con la máximarapidez posible. Las manos volvían a sudarme, hecho
confirmado por las cerillas que resbalaban constantemente hasta el suelo. El
semáforo se puso verde justo en el momento en que lograba que el fuegohiciera
contacto con la punta del cigarrillo, el cual me vi obligada a dejar suspendido entre
los labios mientras sorteaba el laberíntico embrague, gas, cambio (¿de punto muerto
a primera o deprimera a segunda?), suelta embrague y el humo entraba y salía de la
boca al ritmo de mi respiración. Tardé tres manzanas en conseguir que el coche
circulara con la suficiente suavidad para permitirmeretirar el cigarrillo de los labios,
pero para entonces ya era demasiado tarde: el largo y precario renglón de ceniza
había caído justo encima de la mancha de sudor de mis Gucci de ante.Impresionante. Antes de que pudiera calcular que, contando los Manolo, había
destrozado 3.100 dólares de mercancía en menos de tres minutos, mi móvil aulló con
estridencia. Y como si la esencia misma de lavida no fuera ya un desastre en ese
preciso momento, el identificador de llamadas confirmó mi mayor temor: era Ella.
Miranda Priestly. Mi jefa.
—¡An-­‐‑dre-­‐‑aaa! ¡An-­‐‑dre-­‐‑aaa! ¿Me oyes,An-­‐‑dre-­‐‑aaa? —trinó en cuanto abrí la
tapa de mi Motorola, proeza nada desdeñable teniendo en cuenta que mis manos y
pies (descalzos) ya estaban batallando con otras obligaciones.
Me puse el teléfonoentre la oreja y el hombro y arrojé por la ventanilla el
cigarrillo, el cual estuvo a punto de aterrizar en un mensajero ciclista que escupió
algunos «gilipollas» antes de seguir su camino....