Trabajo Final

  Llevaba  quince  días  hospitalizado,  acostado, pegado a una bala de oxígeno, sudoroso 
y  desmadejado,   como  si  estuviera  seguro  que  de  verdad,  esta  vez  sería  definitivo.  C 
onfinado  al  frío  de  las  paredes  blancas  y  al  silencio  de  los  pasillos  olorosos  a 
desinfectante, así transcurrían lentamente mis días. 
 
Para qué  iba a quejarme  entonces  de  la soledad, con qué derecho, si pasé media vida 
intentando que  la gente me  olvidara. Huyendo de  esa  benevolencia que se le ofrece al 
acomplejado,  al  incomprendido,  a  quien  no  encuentra  en  su  locura  un  camino simple 
hacia  la muerte.  Qué  vergüenza con ustedes, doctores: dos intentos fallidos de suicidio 
y cero epitafios sobre mi cabeza.  
 
Sin  embargo,  les  digo,  no  todo  fue  tan  triste después  del  tiempo  con  las  lunas.  Una 
noche,  mientras  fingía dormir,  vi que una  pareja de ustedes caminaba  así, como quien 
juega  buscando  un  escondite  ambientado  incluso  con  conteo  en  mi  memoria.  Les 
seguí,  no  sé  qué  fecha  era  si  están  considerando  el  turno  de  aquel  tiempo,  pero 
recuerdo  los lunares  de esas nalgas blancas  de la  rubia sobreactuada: ruborizados en 
alto relieve  por  la  famosa meseta de su especie, ofrecidos al miembro sin guante de un 
hombre que operaba ya sin pulso. 
 
A partir de ahí todo se hizo mundano y llevadero. No sé cuántas veces más se repitió la 
misma  escena:  sombras,  murmullos,  pasos,  risas: todas invitaciones formales dirigidas 
a  mi  nombre  en  la  asistencia  del  cortejo.  Cuatro  juegos  en  promedio seminales 
(semanales  para  los  que  eligen  ser  muy  serios),  debía rendir  entonces  y  aguantar en 
trio  el  trote.  Para  esto,  adopté  el  ritmo  de  los  abuelos  que dormían  por  las tardes; mi 
preocupación  consistía  ahora  en  las periódicas muestras de sangre: ¿acaso no la tenía 
toda  en  mis genitales? Estudié  con  gracia  la  idea  de  graduar  el brazalete  y  pincharme el pito en el baño.  
 
En  resumen,  después  de  los  exámenes,  se  evidenció  mi  mejoría  en  gratitud  al  coito 
ajeno  y  ya  hablaban  de  un  milagro,  que  de  seguir  así,  sin  duda,  me  daría  pronto  de 
alta.  Así  que  disculpen mi pobreza  en  cuanto  a los valores, caballeros, pero algo debía 
hacer  por  mí  y por  ustedes: no  tragar  las pastillas, no comer, tal  vez  fingir otro intento 
de  suicidio  habría  sido  más  patético.  Pero  lo  ideal,  según  la  fila  india  de  todos  mis 
impulsos,  era  contagiarme  una  infección  sexual  con esa  rubia  en la  clandestinidad de 
los pasillos. 
 
Jueves siete  marcaba el  calendario.  Una y quince el reloj, madrugada. Mi propia danza 
de  apareamiento  digna  del  animal  ansioso.  Después  de  dos  rondas,  sudando por 
nervios  más  no  por  placer,  me  llega  el  susurro  arrinconado  de  una  voz  que  apenas 

reconozco...  que toma  forma  de  Julia  en cuanto se proyecta  la luz  en su torso. Ella, la 
historia  de  amor  que  todavía  no  he  contado.  La que  también  mejora  por  ver cómo es 
que un loco satisface sus deseos .(Daniel Acevedo Franco) 
 
El  cuerpo  como  es  natural,  crea reacciones  ante  tantos  medicamentos,  ahora  la 
morfina  había  subido  a  mi  cabeza  y  me  transportaba  frente  a  frente  con   la  imagen 
grotescas  de  la habitación en la que  julia dio su último respiro, mientras a  la espalda de 
la  camilla  trescientos  cuarenta  del  tercer  piso  retumbaba  el  gemido  silencioso  de  un 
dolor  de  entrega,  el  mismo  que  sintió  Julia  la  noche en  la que nos  conocimos,  noche 
que pesaría en la conciencia de ambos.  
 
No  la puedo  mirar a los ojos, ¿que pensara?, tal  vez se reirá de la patética situación en 
la  que  estoy,  lo  malo  es  que  me  visita  tres  veces  por  semana  y  me  pregunta  còmo 
estoy,  que  espera  que  le  responda,  que  sea  comùn  como  todos  los  pacientes  de  la 
línea psiquiátrica o que ...