Trabajo

EN LA SOMBRA DEL POETA QUE NUNCA FUE.
Esta es la historia de las calles, un espejo con ojos tristes incrustados en la piel, en donde huele a tristeza, la difuminada noche, aparenta soledad, cuando en las sombras hay seres existentes en su penuria. Alli, hay un joven el cual sabe que es mas facil hacerse invisible a esas miradas y fumarse su propia nostalgia con bocanadas de palabras, sus versosmuertos que no han visto ningún papel, el mundo no es su mundo, el esta en el olvido . Sabe que la noche tiene venas aparentemente ocultas dispuestas a dejarse inyectar. El prepara la jeringa con un verso y su sangre como ácido. Su mayor vicio es la nostalgia que le dieron a probar cuando aun tenía sueños pintados en la pared, cuando existio una pequeña infancia. Su sangre no se cansa de errar através de esas venas marchitas, en un cuerpo que Siente pedazos de noches arrastrándose bajo su piel. Los Pedazos de ojos que ha devorado y que aun le lastiman, miradas que acusan, hieren, a veces es mejor ser invisible dice él.
Su crimen, unos ojos, Los devoro algún dia en las calles, un cruze de miradas, que produjo su ultima sonrisa, sonrisa que quizo perpetuar, devoro esa mirada porque laadoraba, esos ojos que quería para siempre en su ser, hiriéndolo de vida, rellenado vacios que desequilibraban su muerte. Por eso la asesino, ese es su crimen, asesinar esa piel con la que tanto soño, con la cual divagaba en sus delirios y orgasmos de jeringa. La Devoro lentamente, Arrancando los labios de aquel rostro amado para que no pudiera volver a besar. Le herían esos besos. ¿Cómo soportar esadanza de mariposas suicidas que se arrastraban por su sangre devorando tu infección por un momento?.
Luego todo era igual, no mas mariposas. No más luz. El mismo vacio. La misma sangre infectada. Los mismos pensamientos que le seducían y le invitaban a romperse frente al espejo, a inyectarte oscuridad como si no fuera suficiente la que le poseía. Se abrio heridas para poder sentir. Abrioheridas para que le sintieran, Lloro sobre su sombra hasta que sus lágrimas se convirtieron en vacio, Siempre cian bajo la luvia, en donde nadie las ve. Ni siquiera el.
Camina por las calles sintiendo un golpe de olores sobre su cabeza, Olor a nostalgia. el olor fétido de sus sueños absurdos olvidados en otra piel, Olor a cuerpos recorridos y agonizantes bajo su boca, olor a sexo Olor, a cigarro yalcohol. Olor a paredes rotas donde escondía sus sonrisas esperando a que alguien llegara a rescatarlas. El inconfundible olor a las flores del mal que conocio aquella noche con el rostro oculto tras el humo de un cigarrillo. El olor a las guitarras desafinadas que acompañaban a artistas, cuando pasaban su temporada en el infierno. El olor a su sangre infectada que se acumula cada vez más en sumirada. Olor.Miedo.Nostalgia.mierda.vacio.sudor.espasmos.sexo.marihuana.guitarras.poesia.ojos.lagrimas. el vicio es la vida. Su vicio es caminar aun cuando desea dejar de hacerlo, El vicio son sus demonios. Déjandolos cuando la muerte le lama. Cuando su infección sea completa. Cuando se quiebre su espejo. Cuando nuevamente pueda ver sus lágrimas. Cuando al fin escriba un poema. Mientras tanto. Caeen un llanto de pequeño huérfano, de pequeño esclavo del silencio más negro, cae en Los brazos que nunca le abrazaron y hoy intentan ahogarle. Lastima su carne una herida de hace siglos. Cuando era un niño enterrado en unos ojos que nunca le miraron, y el deseo de estamparse en ellos para siempre con una sonrisa dulce, se ha convertido en un grito de animal desconocido, desconcertado, abrumado.Grito que silencia los únicos recuerdos a los que podría aferrarse.
Una noche eterna y un solo cigarrillo, Las palabras se filtran por las grietas de un muro teñido con oscuridad, La piel cae a pedazos sobre una hoja de papel. No es poder escribir para iniciar a morir. Es agonizar para poder escribir. Ansiar la noche siempre y sin embargo sufrirla. Con todos sus muertos arañando la piel...