Un Di A De Trabajo Truman Capote

Un día de trabajo 
Truman Capote 
 
Escena:  Una  lluviosa  mañana  de  abril,  1979.  Voy  caminando  por  la  Segunda Avenida en la 
ciudad  de  Nueva   York,  llevando  una  vieja  bolsa  de  compras,  de  hule,  repleta  de  materiales  de 
limpieza  de  propiedad  de  Mary  Sánchez,  que va a mi lado tratando de  protegerme con un paraguas, lo que no es muy difícil, ya que es mucho más alta que yo, de metro ochenta de estatura.  
Mary Sánchez es una profesional de la limpieza que trabaja por hora,  a cinco dólares la hora, 
seis  días  por  semana.  Trabaja  unas  nueve  horas  al  día,  y  por  lo  general  visita  unos  veinticuatro 
domicilios  diferentes  entre  lunes  y  sábados.  Sus  clientes  generalmente  no  requieren  sus  servicios 
más que una vez a la semana. 
Mary  tiene cincuenta  y  siete  años,  y  es  nativa  de  un  pueblito  de  Carolina  del  Sur,  hace 
cuarenta  años   vive  en  el  “Norte”.  Su  marido,  un  portorriqueño,  murió  el  verano  pasado.  Tiene una 
hija  casada  que  vive  en  San  Diego,  y  tres  hijos  varones,  uno  de  los  cuales  es  dentista,  el  otro  está 
cumpliendo  una  condena  de  diez  años  por  robo  a  mano  armada,  y  el tercero  “se  ha  ido, 
simplemente.  Dios  sabe  adónde.  Me  llamó  la  Navidad  pasada,  y  sonaba  como  de  muy  lejos.  Le 
pregunté  adónde  estás,  Pete,  pero  no  quiso  decirme,  así  que  le  dije que su papá había muerto, y me 
dijo  qué  bien,  que  ése  era  el  mejor  regalo  de  Navidad  que  podía  darle, así que corté, con todas mis 
fuerzas,  y  espero  que  nunca  vuelva  a llamar.  Escupir  de  esa  manera  en  la  tumba  del  papá.  Bueno,  
claro,  Pedro  nunca   fue  bueno  con  los  chicos. Ni conmigo. No hacía más que emborracharse y jugar 
a los dados. Andaba con malas mujeres. Lo encontraron muerto en un banco del Central Park. Tenía 
una  botella  vacía  de  Jack  Daniels  envuelta  en  una  bolsa  de  papel  madera  entre  las  piernas.  Ese 
hombre  siempre bebió  únicamente  lo  mejor.  Aun  así,  Pete  fue  demasiado  lejos  al  decir  que  se 
alegraba de que su padre estuviera muerto. Le debía el don de la vida, ¿no? Y yo también debía algo 
a  Pedro.  Si  no  fuera  por  él,   seguiría  siendo  una  ignorante  bautista,  perdida  para  el  Señor.  Pero  al 
casarme,  me  casé  por  la  Iglesia  Católica,  y  la Iglesia Católica trajo un brillo a mi vida que nunca se 
ha  apagado,  y  nunca  se  apagará,  ni  siquiera  cuando  muera.  Crié  a  mis  hijos  en  la  Fe.  Dos  salieron 
muy bien, y eso se lo debo a la Iglesia, más que a mí.” 
Mary  Sánchez  es  musculosa,  pero  tiene  una  cara  agradable,  redonda,  pálida  y  afable,  con 
una  nariz  respingada  y  un  lunar  en  lo  alto  de  la  mejilla  izquierda.  No  le   gusta  el  término “negro” 
cuando  se  aplica  racialmente.  “Yo  no  soy  negra.  Soy  morena. Una mujer de color, morena clara. Y 
le  diré  otra  cosa.  No  conozco  a  muchas  otras  personas  de  color  a  quienes  les  gusta  que  les  digan 

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negros.  A  lo  mejor  algunos  jóvenes.  Y los extremistas. Pero no las personas de mi edad, ni la mitad 
de  jóvenes.  Ni  siquiera  les  gusta  a  los  que  son realmente  negros.  Yo  soy  de  color, y católica,  y  me 
enorgullezco al decirlo.” 
Conozco  a  Mary  Sánchez  desde  1968,  fecha en que empezó a trabajar para mí, y ha seguido 
haciéndolo  periódicamente.  Es  concienzuda  y  se  interesa  más de lo acostumbrado en sus clientes, a 
algunos  de  los  cuales  apenas  conoce,  o  no  ha  visto  en  absoluto,  ya  que  muchos  son  hombres  y mujeres  solteros  que  trabajan  y  no  están  en  casa  cuando  ella  llega  a  limpiarles el departamento. Se 
comunican  recíprocamente  por  notas:  Mary,  por  favor  riegue  los  geranios  y  dé  de  comer  al  gato. 
Espero que usted esté bien. Gloria Scotto. 
Una  vez  le dije que  me gustaría seguirla durante un día de trabajo, y ella  dijo que bueno, que 
no ...