Universo

JORGE LUIS BORGES

LA MEMORIA DE SHAKESPEARE

Diseño de cubierta: Neslé Soulé © María Kodama, 1995 © Alianza Editorial, S.A., Madrid, 1997, 1998 Distribuye para Argentina: Vaccaro Sánchez Moreno, 794 - CP 1091 Capital Federal - Buenos Aires Interior: Distribuidora Bertrán - Av. Vélez Sarsfield, 1950 CP 1285 Capital Federal - Buenos Aires Reservados todos los derechos. El contenido de estaobra está protegido por la Ley, que establece penas de prisión y/o multas, además de las correspondientes indemnizaciones por daños y perjuicios, para quienes reprodujeren, plagiaren, distribuyeren o comunicaren públicamente, en todo o en parte, una obra literaria, artística o científica, o su transformación, interpretación o ejecución artística fijada en cualquier tipo de soporte o comunicada através de cualquier medio, sin la preceptiva autorización. Para su mayor comodidad, pida a su proveedor habitual que le reserve las entregas de JORGE LUIS BORGES. Comprando siempre sus libros en el mismo punto de venta, se beneficiará de un servicio más rápido, ya que nos permite lograr una distribución de ejemplares más precisa. ISBN: 84-487-0481-9 Depósito Legal: B-18.402-1998 Impreso en España -Printed in Spain - Mayo de 1998 Impresión y encuadernación: Cayfosa Ctra. Caldas, km 3 Santa Perpétua de Mogoda (Barcelona) Alianza Editorial, S.A. Calle Juan Ignacio Luca de Tena, 15; 28027 Madrid; teléf. 393 88 88

Índice
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Veinticinco de agosto, 1983 Tigres azules La rosa de Paracelso La memoria de Shakespeare

Veinticinco de agosto, 1983
Vi en el reloj de la pequeña estación queeran las once de la noche pasadas. Fui caminando hasta el hotel. Sentí, como otras veces, la resignación y el alivio que nos infunden los lugares muy conocidos. El ancho portón estaba abierto; la quinta, a oscuras. Entré en el vestíbulo, cuyos espejos pálidos repetían las plantas del salón.

Curiosamente el dueño no me reconoció y me tendió el registro. Tomé la pluma que estaba sujeta alpupitre, la mojé en el tintero de bronce y al inclinarme sobre el libro abierto, ocurrió la primera sorpresa de las muchas que me depararía esa noche. Mi nombre, Jorge Luis Borges, ya estaba escrito y la tinta, todavía fresca. El dueño me dijo: —Yo creí que usted ya había subido. Luego me miró bien y se corrigió: —Disculpe, señor. El otro se le parece tanto, pero, usted es más joven. Le pregunté: —¿Quéhabitación tiene? —Pidió la pieza 19 —fue la respuesta. Era lo que yo había temido. Solté la pluma y subí corriendo las escaleras. La pieza 19 estaba en el segundo piso y daba a un pobre patio desmantelado en el que había una baranda y, lo recuerdo, un banco de plaza. Era el cuarto más alto del hotel. Abrí la puerta que cedió. No habían apagado la araña. Bajo la despiadada luz me reconocí. Deespaldas en la angosta cama de fierro, más viejo, enflaquecido y muy pálido, estaba yo, los ojos perdidos en las altas molduras de yeso. Me llegó la voz. No era precisamente la mía; era la que suelo oír en mis grabaciones, ingrata y sin matices. —Qué raro —decía— somos dos y somos el mismo. Pero nada es raro en los sueños. Pregunté asustado: —Entonces, ¿todo esto es un sueño? —Es, estoy seguro, miúltimo sueño. Con la mano mostró el frasco vacío sobre el mármol de la mesa de luz. —Vos tendrás mucho que soñar, sin embargo, antes de llegar a esta noche. ¿En qué fecha estás? —No sé muy bien —le dije aturdido—. Pero ayer cumplí sesenta y un años. —Cuando tu vigilia llegue a esta noche, habrás cumplido, ayer, ochenta y cuatro. Hoy estamos a 25 de agosto de 1983. —Tantos años habrá que esperar—murmuré.

—A mí ya no me está quedando nada —dijo con brusquedad—. En cualquier momento puedo morir, puedo perderme en lo que no sé y sigo soñando con el doble. El fatigado tema que me dieron los espejos y Stevenson. Sentí que la evocación de Stevenson era una despedida y no un rasgo pedante. Yo era él y comprendía. No bastan los momentos más dramáticos para ser Shakespeare y dar con frases...