A Brother S Murder

It has been more than two years since my telephone rang with the news that my younger 
brother Blake­just 22 years old­ had been murdered. The young man who killed him was only 
24. wearing a ski mask, he emerged from a car, fired six times at close range with a massive .44 
magnum, then fled. The two had once been inseparable friends. A senseless rivalry­beginning, I think, with an argument over a girlfriend­escalated from posturing, to threats, to violence, to 
murder. the way the two were living, death could have come to either of them from anywhere. In 
fact, the assailant had already survived multiple gunshot wounds from an incident much like the 
one in which my brother lost his life. 
 
Han pasado más de dos años desde mi teléfono sonó con la noticia de que mi hermano menor Blake (sólo 22 años) había sido asesinado. El joven que lo mató fue sólo 24. llevaba un 
pasamontañas, salió de un coche, disparó seis veces a quemarropa con una masiva 0,44 
magnum, luego huyó. Los dos una vez habían sido amigos inseparables. Una rivalidad sin 
sentido (empezando, creo, con una discusión por una novia) se intensificó a partir de posturas, a las amenazas, a la violencia, al asesinato. la forma en que ambos vivían, la muerte podría 
haber llegado a cualquiera de ellos desde cualquier lugar. De hecho, el agresor ya había 
sobrevivido a múltiples heridas de bala de un incidente muy similar a aquel en el que mi 
hermano perdió la vida. 
 
As I wept for Blake, I felt wrenched backward into events and circumstances that had seemed light­years gone. Though a decade apart, we both were raised in Chester, Pennsylvania, an 
angry, heavily black, heavily poor, industrial city southwest of Philadelphia. There, in 1960s, I 
was introduced to mortality, not by the old and failing, but by beautiful young men who lay 
wrecked after sudden explosions of violence. The first, I remember from my 14th year ­ Johnny, brash lover of fast cars, stabbed to death two doors from my house in a fight over a pool game. 
The next year, my teenage cousin, wesley, whom I loved very much, was shot dead. The 
summers blur. Milton, an angry young neighbor, shot a crosstown rival, wounding him badly. 
William, another teenage neighbor, took a shotgun blast to the shoulder in some urban drama 
and displayed his bandages proudly. His brother, Leonard, severely beaten, lost an eye and 
donned a black patch. It went on. 
 Como lloré por Blake, me sentí arranqué hacia atrás en los eventos y circunstancias que 
parecían años luz pasados. A pesar de una década de diferencia, los dos nos fuimos criados 
en Chester, Pennsylvania, una muy negro, muy pobre, ciudad enojado, industrial al suroeste de 
Filadelfia. Allí, en 1960, me presentaron a la mortalidad, no por la edad, y en su defecto, sino por hermosas jóvenes que yacían naufragaron después de explosiones repentinas de la 
violencia. La primera, que recuerdo de mi año 14 ­ Johnny, amante impetuoso de los coches 
rápidos, apuñalado dos puertas de mi casa en una pelea durante un juego de billar. El próximo 
año, mi primo adolescente, wesley, a quien yo quería mucho, fue muerto a tiros. Los veranos desdibujan. Milton, un joven vecino enojado, le disparó a un rival local, hiriéndolo gravemente. 
William, otro vecino adolescente, tomó un disparo de escopeta en el hombro en un drama 
urbano y muestra con orgullo sus vendajes. Su hermano, Leonard, severamente golpeado, 
perdió un ojo y se puso un parche negro. Se encendió. 

I recall not long before I left for college, two local Vietnam veterans (one from the Marines, one from the Army) arguing fiercely at blows about which outfit had done the most in the war. The 
most killing, they meant. Not much later, I read in a magazine article that set that dispute in a 
context. In the story, a noncommissioned officer (a sergeant, I believe) said he would pass up 
any number of affluent, suburban born recruits to get hardcore soldiers from inner city. They ...