J.Rward

Maldita humedad de los cojones.
Vishous la notaba incluso en el mes de agosto y dentro del Mercedes clase M de alquiler que había conducido durante sesenta kilómetros. Aquel jeep era el único vehículo con suficiente espacio para sus piernas de todos los incluidos en el catálogo del concesionario Hertz, tan pequeño como aquel aeropuerto de juguete.
Ljubljana no era precisamente Nueva York, dedonde había partido hacía dos días, ni París, donde había hecho escala para pasar las horas de sol refugiado en un hotel hasta llegar a su destino final. Directo a la vieja Europa. Ahora el país se llamaba Eslovenia, en la UE, no en el Imperio Austrohúngaro, pero a quién cojones le importaban los detalles.



El mapa de carreteras comprado en el concesionario de coches de alquiler -puta maníade los europeos de conducir con marchas- le dejó una impresión curiosa de todo cambia para nada cambiar. La autopista A1 enlazaba Ljubljana con la ciudad italiana de Trieste pasando por su destino esa noche: Postojna. Donde antes las carretas transitaban a paso cansino por el camino imperial que proporcionaba al Imperio de los Habsburgo su única salida al mar Adriático, ahora circulaban los cochesy las mercancías.
El Sanguinario escogió muy bien dónde instalar su campamento.
Apagó el contacto e inspiró con fuerza antes de salir del coche. Al contrario que en Caldwell, donde el verano era sinónimo de asfalto derritiéndose, allí incluso en agosto la humedad emanaba de los bosques y de las gargantas cortadas a pico en las montañas cársticas. En verano el clima era soportable; en invierno,mezclado con la nieve y ulular del viento, traspasaba incluso las pieles más gruesas como lanzas de hielo. Si es que te habías ganado el derecho de vestir unas pieles.
-Mierda.
Juró por lo bajo cuando el “ayer” hizo una incursión en el “hoy” y dio un puñetazo en el costado del coche. Se apretó un momento el puente de la nariz, forzándose a recobrar la compostura, y echó una ojeada al entorno.Estaba en un pequeño aparcamiento exterior a un kilómetro del pueblo de Postojna, en el rincón más oscuro, a la sombra de la montaña. Lo que hacía 279 años era una aldea de mierda con casas de madera y calles de barro horadado por los carros, que sobrevivía gracias a los mercaderes que hacían la ruta desde la costa al interior del Imperio, era ahora un tranquilo pueblecito centroeuropeo con maceterosfloridos colgados de las farolas que prosperaba gracias al turismo.
A riadas de europeos occidentales bien abrigados con ropa de marca y mochilas cargadas de guías de viaje dispuestos a decir “¡sonríe!” haciéndose fotos donde él se había desangrado en el jodido suelo.
El segundo puñetazo en el coche fue un poco más fuerte y V maldijo entre dientes mientras se echaba el pelo hacia atrás. A lasdos de la madrugada, nadie iba a ver sus tatuajes porque no había una puta alma en los alrededores. Llamándose de cobarde para arriba, se obligó a girarse hacia la mole imponente de la montaña y de la boca oscura de la cueva.
Parpadeó dos veces. Luego se llevó la mano al corazón cuando se le abrió un boquete de parte a parte.
Dioses, qué distinto era todo.


La rampa traicionera de tierrahelada por donde él había salido de la cueva dando tumbos después de su casi castración era ahora una escalera monumental de piedra que daba acceso a una explanada pavimentada flanqueada por tiendas de souvenirs cerradas -”Recoja su foto aquí”, en inglés, ruso, francés e italiano-, cafés para que los turistas se quitaran el helor del cuerpo tras la visita, lavabos públicos y una caseta de compra deentradas.
Yeah, déme una. No, no necesito guía ¿Quiere que haga yo la jodida visita? En la puta gran caverna estaba la arena de combate. Los gritos de los machos follados en castigo a su derrota resonaban hasta que te estallaba la jodida cabeza. Tras esas estalactitas dormíamos los pretrans en el suelo. En la galería a dos niveles vivían las putas. Si tenías suerte, podías atrapar un pez para...