Chist

Obra reproducida sin responsabilidad editorial

¡Chist!

Antón Chéjov

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han caducado.
Luarna lo presenta aquí como un obsequio a sus
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1) La edición no está supervisada por nuestro
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2) Luarna sólo ha adaptado la obra para que
pueda ser fácilmente visible en los habituales readers de seis pulgadas.
3) A todos los efectos no debe considerarse
como un libro editado por Luarna.
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¡CHIST!
Iván Krasnukin, periodista de no mucha importancia, vuelve muy tarde a su hogar, con talante
desapacible, desaliñado y totalmenteabsorto. Tiene
el aspecto de alguien a quien se espera para hacer
una pesquisa o que medita suicidarse. Da unos
paseos por su despacho, se detiene, se despeina
de un manotazo y dice con tono de Laertes disponiéndose a vengar a su hermana:
-¡Estás molido, moralmente agotado, te entregas a la melancolía, y, a pesar de todo, enciérrate en tu despacho y escribe! ¿Y a esto se llama
vida? ¿Por qué no hadescrito nadie la disonancia
dolorosa que se produce en el alma de un escritor
que está triste y debe hacer reír a la gente o que
está alegre y debe verter lágrimas de encargo? Yo
debo ser festivo, matarlas callando, e ingenioso,
pero imagínese que me entrego a la melancolía o,
una suposición, ¡que estoy enfermo, que ha muerto
mi niño, que mi mujer está de parto!... Dice todo
esto agitando los brazosy moviendo los ojos desesperadamente... Luego entra en el dormitorio y
despierta a su mujer.

-Nadia-le dice-, voy a escribir... Te ruego
que no me molesten, me es imposible escribir si los
niños chillan, si las cocineras roncan... Procura que
tenga té y... un bistec, ¿eh?... Ya lo sabes, no puedo escribir sin té... El té es lo que me sostiene
cuando trabajo.
Aquí nada es resultado del azar, delhábito,
sino que todo, hasta la cosa más insignificante,
denota una madura reflexión y un programa estricto.
Unos pequeños bustos y retratos de grandes escritores, una montaña de borradores, un volumen de
Belinski con una página doblada, una página de
periódico, plegada negligentemente, pero de manera que se ve un pasaje encuadrado en lápiz azul, y
al margen, con grandes letras, la palabra:"¡Vil!"
También hay una docena de lápices con la punta
recién sacada y unos cortaplumas con plumas nuevas, para que causas externas y accidentes del
género de una pluma que se rompe no puedan interrumpir, ni siquiera un segundo, el libre impulso
creador...
Krasnukin se recuesta contra el respaldo del
sillón y, cerrando los ojos, se abisma en la meditación del tema. Oye a su mujer que anda arrastrandolas zapatillas y parte unas astillas para calentar el

samovar. Que no está aún despierta del todo se
adivina por el ruido de la tapadera del samovar y del
cuchillo que se le caen a cada instante de las manos. No se tarda en oír el ruido del agua hirviendo y
el chirriar de la carne. La mujer no cesa de partir
astillas y de hacer sonar las tapas redondas y las
puertecillas de la estufa. De pronto,Krasnukin se
estremece, abre unos ojos asustados y olfatea el
aire.
-¡Dios mío, el óxido de carbono!-gime con
una mueca de mártir-. ¡El óxido de carbono! ¡Esta
mujer insoportable se empeña en envenenarme!
¡Dime, en el nombre de Dios, si puedo escribir en
semejantes condiciones!
Corre a la cocina y se extiende en lamentaciones caseras. Cuando, unos instantes después,
su mujer le lleva, caminando conprecaución sobre
la punta de los pies, una taza de té, él se halla, como antes, sentado en su sillón, con los ojos cerrados, abismado en su tema. está inmóvil, tamborilea
ligeramente en su frente con dos dedos y finge no
advertir la presencia de su mujer... Su rostro tiene la
expresión de inocencia ultrajada de hace un momento.

Igual que una jovencita a quien se le ofrece
un hermoso abanico,...