el bn y ek ml

La carretera
Cormac McCarthy
Traducción del texto original:
Luis Murillo Fort - OCR
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Al despertar en el bosque en medio del frío, y la oscuridad nocturnos había alargado la
mano para tocar al niño que dormía a su lado. Noches más tenebrosas que las tinieblas y
cada uno de los días más gris que el día anterior. Como el primer síntomade un glaucoma
frío empañando el mundo. Su mano subía y bajaba al compás de la preciada respiración.
Retiró la lona de plástico y se puso de pie envuelto en aquellas prendas y mantas pestilentes
y buscó algún atisbo de luz en el este pero no lo había. En el sueño del que acababa de
despertar vagaba por una gruta y el niño lo llevaba de la mano. La luz de los dos bailaba en
las húmedasparedes de roca caliza. Como peregrinos de fábula engullidos y extraviados en
las entrañas de una bestia granítica. Humeros de piedra donde el agua goteaba y cantaba.
Tañendo sin tregua en el silencio los minutos de la tierra y sus horas y días y años. Hasta
que se hallaban en una enorme estancia de piedra donde había un lago antiguo y negro. Y
en la orilla opuesta un ser que levantaba su chorreanteboca del gour y miraba hacia la luz
con unos ojos tan blancos y ciegos como los huevos de araña. Balanceaba su cabeza a ras
de agua como para captar el olor de aquello que no podía ver. Agazapado allí, pálido y
desnudo y translúcido, sus huesos de alabastro grabados en sombra en las rocas que tenía
detrás. Sus intestinos, su palpitante corazón. El cerebro que latía dentro de una empañadacampana de cristal. La criatura movía la cabeza de lado a lado y luego soltaba un gemido
grave y daba media vuelta y dando tumbos se alejaba silenciosamente hacia la noche.
Se levantó con la primera luz gris y dejó al chico durmiendo y caminó hasta la carretera y
en cuclillas estudió la región que se extendía al sur. Árida, silenciosa, infame. Debía de ser
el mes de octubre pero no estaba seguro.Hacía años que no usaba calendario. Irían hacia el
sur. Aquí era imposible sobrevivir un invierno más.
Cuando hubo clareado lo suficiente observó el valle con los prismáticos. Todo palideciendo
hasta sumirse en tinieblas. La suave ceniza barriendo el asfalto en remolinos dispersos.
Examinó lo que podía ver. Segmentos de carretera entre los árboles muertos allá abajo.
Buscando algo quetuviera color. Algún movimiento. Algún indicio de humo estático. Bajó
los prismáticos y se quitó la mascarilla de algodón que cubría su cara y se frotó la nariz con
el dorso de la muñeca y luego miró otra vez. Se quedó allí sentado con los gemelos en la
mano, viendo cómo la cenicienta luz del día cuajaba sobre el terreno. Solo sabía que el niño
era su garantía. Y dijo: Si él no es la palabra de DiosDios no ha hablado nunca.
Cuando volvió el chico seguía durmiendo. Retiró la lona de plástico azul que lo cubría y la
dobló y la llevó al carrito de supermercado y la metió dentro y regresó con los platos y unos
copos de avena en su bolsa de plástico y una botella de plástico de sirope. Extendió en el
suelo la pequeña lona que les servía de mesa y colocó las cosas y se sacó la pistola delcinturón y la dejó sobre el mantel y luego se quedó mirando cómo dormía el chico. Se había
quitado la mascarilla por la noche y estaba sepultada bajo las mantas. Observó al chico y
miró entre los árboles hacia la carretera. Ese lugar no era seguro. Ahora que era de día
podían verlos desde la carretera. El chico se movió. Luego abrió los ojos. Hola, papá, dijo.
Aquí estoy.
Ya lo sé.
Una horadespués estaban en la carretera. Él empujaba el carrito y entre los dos cargaban
las mochilas. En las mochilas ha bía cosas básicas. Por si tenían que abandonar el carrito y
echa a correr. Asegurado al asa del carrito había un retrovisor di motocicleta que él
utilizaba para mirar la carretera a sus espaldas. Se subió un poco más la mochila y observó
el campe devastado. La carretera estaba...