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Como perfecto, era perfecto. Yo no tengo la culpa si la filosofía es unbumerang que acaba desnucando a sus fieles y esa vieja cretina seenamoró de mí, o si un estólido inspector de Policía,partiendo de un error,se cae sentado sobre la verdad. Es para morirse de risa. Y si las cosasestuvieran para chistes, me reiría hasta reventar. Qué vieja mal nacida,realmente. Y pensar que antes delplanchazo yo no la odiaba, al contrario,hasta le había tomado una especie de cariño.Vea, Castillo, yo no soy peor ni mejor que el resto de los sereshumanos. Estoy empleado en la Biblioteca Mariano Boedo, nomeemborracho, vivo en una pensión, soy honrado. O era honrado. Porquepara ser absolutamente honrado es imprescindible ser pobre, y ahora yano soy pobre. No vaya a creer que maté a la vieja por plata,no. El mío eraun crimen puro, la plata vino sola. Y entonces comprendí que Dios mecastigaba. Porque a nadie le pagan por algo que está bien hecho. TíoObdulio decía: "Desconfiá hasta de los que sesacan la lotería, losciudadanos honestos ni siquiera ganan en las rifas; por otra parte,tampoco las compran." Y agregaba: "Y si a pesar de ser honestospudieran sacarse la lotería, a la semana dejarían deserlo." No sé si estámal que yo lo diga, pero tío Obdulio era un tipo extraordinario, unpensador. Yo no. Ya le he dicho, yo soy igual a casi todo el mundo, y hastaposeo una cualidad ordinaria yesencialmente humana que, bien aplicada,es la que hace avanzar a las civilizaciones: pienso poco. Pero cuando unaidea se me mete entre ceja y ceja, no paro hasta verla realizada. Y una tarde se me ocurriómatar a la vieja. Pero, no. Antes se meocurrió algo más abstracto, más (digamos) metafísico. Cometer el crimenperfecto. En esto también me parezco a todo el mundo.Porque es cierto, yo quisiera saberquién, y no hablo de pistolerosprofesionales, maridos adúlteros o herederos impacientes, sino de tiposcomunes, buenos padres, filatelistas de puntual intestino, viejitos quetocan el violoncello en la...