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Emma

EmmaLas sombras se habían adueñado de la gélida noche y la luna escapaba a la mirada mientras se escondía tras una nube. Solo se escuchaban sus tacones golpeando elpiso al caminar. Cuando se detuvo un instante reinó de nuevo el silencio. Apoyó su mano seca en la áspera corteza de un álamo viejo. Una lágrima cristalina convertida en lanzaque brilló un instante, saltó de su cara y se estrelló en una baldosa rota al lado de sus pasos detenidos. Caminó otra vez.Palpó el bolsillo del sobretodo buscando reconocerel sonido de las llaves. Estaban allí. Una enredadera rabiosa y endeble la recibió en la entrada de su casa junto a un portón de metal color verde ingles. No lo franqueó.Erguida se quedó observando una ventana del segundo piso. La luz estaba apagada. Ella sabía que él se había marchado y la ventana con oscura rudeza se lo gritaba. Estaba sola.Laluna, de forma breve, alumbró su rostro pálido y pequeño. Luego se volvió a esconder. Ella retomó su andar. Bella y herida. Minúscula como un gorrión y breve, como la flor de latuna.La noche repite lejanos ecos de un perro ladrando y acompaña con ritmo de estrellas sus cortos y dubitativos pasos. La vereda es ancha y misteriosa. Llega a una plaza.Encuentra un asiento de cemento gris junto a un jazmín del país. Se sienta. Frente a ella y al jazmín hay un busto de Alfonsina Storni al que le falta la nariz. Recuerda ladespedida mientras recorre con sus dedos sensibles el suave contorno de un botón de su abrigo. Despega sus labios y entreabre la boca, pero ni una queja se escucha. Solo suspira,mientras otra lágrima recién nacida, espera en la cuenca a una compañera que surja de la entraña de su ojo claro para nutrir la feroz caída. Hace una mueca. Está cansada.