cosas

Estas fiestas me parecen un poco empalagosas, lo confieso. Y sin ánimo de ofender a nadie prefiero restarme de ir a visitar a medio mundo y elijo quedarme en casa comiendo un plato liviano de arrozantes que gastar el sueldo que no tengo en esos asados chabacanos que terminan con baile, tal como el que mis vecinos han montado de lado a lado de la cuadra para festejar cada uno a su respectiva mamáo, los más infames y mentirosos, a su suegra. A mi suegra no la saludaría para el día de la madre porque me parece de una perversidad digna de medicación psiquiátrica. A mi madre no la llamaré porquela verdad es que quizá no se lo merece y listo, o porque prefiero ser consecuente con el hecho de que no la llamo nunca y llamarla hoy sería como redundar en la tensión familiar que nos aleja elresto del año. Más me parece una crueldad que un gesto de humanidad. Dudo que hoy una llamada genere rayos de sol al final de la postal, por el contrario, solo servirían para tapar con una gruesa mano depintura las marcas que el tiempo ha dejado en rayones de insultos sobre las paredes mentales de la infancia.
Tuve una niñez normal. Y decir eso mucho, sobre todo viniendo de un tipo que creció endictadura, que pasó sus tardes de pendejo viendo la televisión como único medio de propaganda cultural, y que leyó tardíamente a los rusos y a la escuela de Frankfurt porque antes de eso aprendió de lavida a través del Icarito que mi mamá me traía religiosamente los miércoles junto al periódico que escondía la historia real, el mundo real. Es decir, me contó una historia que terminé odiando yquizá suene un poco malagradecido, pero de la pura rabia que me da ese detalle es que ya me basta para decir que no hay mucho qué celebrar el día de hoy porque pienso en las cosas que ella no hizo bien olisa y llanamente hizo pésimo. Quizá celebraría si es que esta fiesta no fuera el maquillaje con que la gente se perdona o se aguanta, por un día en el año (o dos si es que sumamos la navidad), con...