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Pero sí podría servirse otra copa, pensó, emitiendo un bufido para sus adentros.
Acomodándose en el sofá, se cruzó de piernas, observándolos, los dos sentados
enfrente de él, riendo y sonriendo, echándose esas nauseabundas miraditas
amorosas. Sí, otra copa le sentaría bien.
—Creo que sí —declaró, apurándola de un solo trago.
—¿Qué has dicho, Michael? —preguntó John, su audición excelente,como
siempre, maldita sea.
Michael esbozó una sonrisa excelentemente fingida y levantó su vaso de
whisky.
—Simplemente que tenía sed —dijo, manteniendo la imagen perfecta del
vividor.
Estaban en la casa Kilmartin de Londres, que no en Kilmartin a secas (ni casa ni
castillo) de Escocia, donde él y su primo se criaron, ni en la otra casa Kilmartin de
Edimburgo. Por lo visto, no había ningúnalma creativa entre sus antepasados,
pensaba muchas veces; también había una casita de campo Kilmartin (si se puede
llamar casita de campo a una mansión de 22 habitaciones), la mansión llamada
Abadía Kilmartin y, lógicamente, la casa solariega Kilmartin. No sabía por qué nunca
se le ocurrió a nadie poner su apellido a alguna de las residencias; «casa Stirling»
tenía un sonido bastanterespetable, en su opinión. Sólo podía suponer que los
ambiciosos, y poco imaginativos, Stirling de antaño estaban tan enamorados de su
recién adquirido título de condes que no se les pasó por la mente ponerle otro
nombre a nada.
Emitió otro bufido dentro del vaso de whisky. Era curioso que no bebiera Té
Kilmartin ni estuviera sentado en un sillón estilo Kilmartin. En realidad, era probable
que síexistieran esas cosas si su abuela hubiera encontrado la manera de hacerlas sin
involucrar a la familia en el comercio. La formalista anciana era tan quisquillosa y
orgullosa que cualquiera habría creído que era una Stirling por nacimiento y no
simplemente por matrimonio. Por lo que a ella se refería, la condesa de Kilmartin
(ella) era tan importante como cualquier personaje encumbrado, y más deuna vez
sorbió por la nariz disgustada cuando le tocó entrar en el comedor para una cena
detrás de una marquesa o duquesa que también habían adquirido sus títulos por
matrimonio.
La Reina, pensó Michael, objetivamente; seguro que su abuela se habría
arrodillado ante la reina, pero de ninguna manera se la podía imaginar siendo
deferente con ninguna otra mujer.
Habría aprobado a FrancescaBridgerton. Seguro que la abuela Stirling habría
arrugado altivamente la nariz al enterarse de que el padre de Francesca era un simple
vizconde, pero los Bridgerton eran una familia muy antigua e inmensamente popular
y, cuando les daba la gana, poderosa. Además, Francesca llevaba la espalda muy
erguida, se comportaba con orgullo y tenía un sentido del humor irónico y
subversivo. Si tuvieracincuenta años más y no fuera tan atractiva, habría sido una
muy buena acompañante para la abuela Stirling.
Y ahora Francesca era la condesa de Kilmartin, casada con su primo John, que
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era un año menor que él, aunque en la familia Stirling siempre se le había tratado con
la deferencia debida al mayor, ya que era el heredero, después de todo. Sus padres
eran hermanos gemelos,pero el de John entró en el mundo siete minutos antes que el
suyo.
Los siete minutos más cruciales en su vida, aun cuando por esa época él aún no
había nacido.
—¿Qué haremos para nuestro segundo aniversario? —preguntó Francesca,
atravesando el salón para ir a sentarse ante el piano.
—Lo que tú quieras —contestó John.
Entonces Francesca se giró a mirar a Michael, el color azul de sus ojos vivo,vivo, incluso a la luz de las velas. O tal vez era que él sabía lo azules que eran sus
ojos. Por entonces parecía soñar en azul; azul Francesca deberían llamar a ese color.
—¿Michael? —dijo ella, indicando con el tono que era una repetición.
—Lo siento, no estaba escuchando —contestó él, esbozando su sonrisa sesgada,
lo que hacía con frecuencia.
Nadie lo tomaba en serio cuando sonreía...