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LAS CHICAS DE ALAMBRE

Jordi Sierra i Fabra 

© Del texto: 1999, JORDI S IERRA I F ABRA 
© De esta edición: 
1999, Grupo Santillana de Ediciones, S. A. 
Torrelaguna, 60 28043 Madrid 
Teléfono: 91 744 90 60 
© Aguilar, Altea, Taurus, Alfaguara, S. A. de Ediciones Beazley, 3860. 1437 Buenos Aires 
© Aguilar, Altea, Taurus, Alfaguara, S. A. de C. V. Avda. Universidad, 767. Col. Del Valle, México D.F. C.P. 03100 
© Distribuidora y Editora Aguilar, Altea, Taurus, Alfaguara, S. A. 
Calle 80, n° 10­23. Santafé de Bogotá­Colombia 
ISBN: 84­204­4915­6 
Depósito legal: M­2.030­1999 
Printed in Spain ­ Impreso en España por Unigraf, S. L. Móstoles (Madrid) 
Editora: MARTA HIGUERAS DÍEZ 
Digitalización y corrección por Antiguo.

A Marcel, que casi me «obligó» a escribir esta novela. 

La belleza puede ser la gloria 
o la ruina de una persona. 
Depende de quién la lleve, 
de cómo la lleve, de cómo la utilice 
o a quién se la regale.

2 

I 

Aquel día me dormí. 
Había estado trabajando hasta tarde, terminando un artículo no demasiado brillante sobre 
la moratoria para la caza de ballenas y el hecho de que noruegos y japoneses se la pasaran 
por  el  forro cuando  les  convenía.  Me  caen  bien  las  ballenas.  Pero  el  problema  es  que 
cuando algo me afecta, pierdo la visión periodística, dejo de ser objetivo, tomo partido y 
entonces...  acabo  escribiendo  panegíricos  bastante  densos.  Ideales  para  los  boletines 
informativos de Greenpeace o de Amnistía Internacional, pero no para una revista. 
Aunque la dueña sea tu propia madre. Por esa misma razón, ese día, al despertar a las diez de la mañana, me quedé sin aliento. 
No por ser Paula Montornés la propietaria y  directora de Z.I. tienes más privilegios que 
los demás o puedes hacer lo que te dé la gana. 
Me  aseé,  duché  y  vestí  en  diez  minutos.  Ni  siquiera  desayuné.  Dejé  mi  desordenado 
apartamento  a  la  carrera  —es  tan  pequeño  que  cualquier cosa  fuera  de  sitio  ya  crea 
sensación de desorden y caos— y llegué a la redacción pasadas las diez y media, porque 
no quise saltarme ningún semáforo pese a preferir la moto por razones obvias. La primera 
sonrisa  de  la  mañana  me  la  dirigió  Elsa,  sentada  como  siempre  al  frente  de  su  mesa  en 
forma  de  media  luna,  debajo  del  logotipo  de  la  revista  inserto  en  la pared  situada  a  sus 
espaldas. Nos llevábamos bien. Bueno, aunque Elsa sea la recepcionista de Z.I., lo cierto 
es que me llevo bien con todas las recepcionistas y telefonistas que conozco. Son la clave 
para acceder a sus jefes, para que te digan si están o no están, o a qué restaurante van a ir 
a comer o cenar. Ellas, y las secretarias. Un buen periodista debe saber eso. 
—Buenos días,  Jon  —me  deseó,  antes  de  darme  directamente  la  noticia—:  Tu  madre 
quiere verte ya mismo. 
Me olí la bronca. Mamá es de las que aterriza en la oficina a las nueve en punto. Como 
un reloj. 
Ella  no  actúa  «fuera»,  claro.  Ya  no  ha  de  tomar  aviones,  ni  quedar  con  gente  que  vive 
lejos, ni... 
—¿Cuándo ha dado la orden de busca y captura? —Hace una hora. Y la ha repetido hace veinte minutos. 
Eso era mucho. Me la iba a ganar. Despedirme, no podía despedirme, pero casi. 
Ni siquiera fui a mi mesa. Tampoco tenía nada para dejar en ella. Mientras caminaba en 
dirección  al  Sacrosanto  Templo  Central  de  la  casa,  le  dejé  el  disquete  con  el  artículo  a 
Mariano,  el  Hombre  Para  Todo.  No  tuve  que  decirle  nada.  Ya  lo  tenía  metido  en  el ordenador antes de que yo diera tres pasos más. 
Llamé a la puerta del despacho de mi madre y, tras abrirla, metí la cabeza, sin esperar una 
respuesta  procedente  del  interior.  Ahí  sí  tengo  privilegios.  Una  vez,  al  morir  mi  padre, 
ella me dijo: «Mi puerta estará siempre abierta para ti, hijo. Recuerda que soy tu madre.» 
Y nunca lo he olvidado. ...