La venganza de los malditos de chales bukowski

La venganza de los malditos - Charles Bukowski
Bibliografia

Charles Bukowski, bautizado como Heinrich Karl Bukowski (Andernach, 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles, 9 de marzo de 1994), fue un escritor y poeta estadounidense aunque nacido en Alemania.

A menudo fue erróneamente asociado con los escritores de la Generación Beat, debido a sus similitudes de estilo y actitud. La escritura deBukowski está fuertemente influida por la atmósfera de la ciudad donde pasó la mayor parte de su vida, Los Ángeles. Bukowski fue un autor prolífico, escribió más de cincuenta libros, incontables relatos cortos y multitud de poemas. A menudo es mencionado como influencia de autores contemporáneos y su estilo es frecuentemente imitado. Murió de leucemia en 1994, a la edad de 73 años. Hoy en día esconsiderado uno de los escritores estadounidense más influyentes y símbolo del "realismo sucio" y la literatura independiente.

La venganza de los malditos por Charles Bukowski

En aquella pensión de mala muerte los ronquidos, como siempre, eran escandalosos. Tom no podía dormir. Debía de haber 60 camas y todas ellas ocupadas. Los borrachos eran los que más alto roncaban, y la mayoría de los allíreunidos estaban borrachos. Tom se incorporó y observó la luz de la luna que entraba por las ventanas y caía sobre los hombres dormidos. Lió un cigarrillo, lo encendió. Volvió a mirar a los hombres otra vez. Vaya un puñado de tipos horribles inútiles y jodidos. ¿Jodidos? Ésos no jodían nada. Las mujeres no los querían. Nadie los quería. No valían ni un polvo, ja, ja, ja. Y él era uno de ésos.Sacó la botella de debajo de la almohada y dio un último trago. Aquella última cosa siempre era triste. Hizo rodar el casco vacío debajo de la cama y observó otra vez a aquellos hombres que roncaban. Ni siquiera valía la pena tirarles una bomba encima.

Tom miró a su amigo Max, que estaba en el catre contiguo. Max estaba allí tumbado con los ojos abiertos. ¿Estaría muerto?

-¡Eh, Max!

-¿Hmmm?-No duermes.

-No puedo. ¿Te has dado cuenta? Hay muchos que roncan rítmicamente. ¿Por qué será?

-No lo sé, Max. Hay un montón de cosas que no sé.

-Yo tampoco, Tom. Supongo que soy un poco tonto.

-¿Lo supones? Si supieras que eres tonto, no lo serías.

Max se sentó en el borde de su catre.

-Tom, ¿Crees que alguna vez saldremos de este jaleo?

-Sólo de una forma…

-¿Sí?-Sí…, fiambres.

Max lió un cigarrillo, lo encendió.

Max se sentía mal, siempre se sentía mal cuando pensaba en cosas. Lo que había que hacer era no pensar, desconectar.

-Oye, Max- Oyó decir a Tom.

-¿Sí?

-He estado pensando…

-Pensar no es bueno…

-Pero esto no puedo dejar de pensarlo.

-¿Te queda algo de beber?

-No. Lo siento. Pero escuchar…

-Mierda, ¡No quiero escuchar!Max volvió a tumbarse en su catre. Hablar no servía para nada. Era una pérdida de tiempo.

-Te lo voy a decir de todas formas, Max.

-Está bien, joder, venga…

-¿Ves todos esos tipos? Hay un montón, ¿no? Vagabundos por todas partes.

-Ya, los veo hasta en la sopa…

-Por eso, Max, no hago más que pensar cómo podríamos hacer para utilizar esa mano de obra. Es que se está desaprovechando.-Nadie quiere a esos vagabundos. ¿Qué puedes hacer tú con ellos?

Tom se sintió ligeramente entusiasmado.

-El hecho de que nadie quiera a esos tipos nos da ventaja.

-¿Tu crees?

-Claro. Mira, en las cárceles no lo quieren porque tendrían que darles alojamiento y comida. Y esos vagabundos no tienen ni un sitio adonde ir ni nada que perder.

-¿Y qué?

-He estado pensando mucho por lasnoches. Por ejemplo, si pudiéramos juntarlos a todos, como ganado, podríamos hacer que arrasaran ciertas cosas. Dominar temporalmente algunas situaciones…

-Estás loco- dijo Max.

Pero se incorporó en su cama.

-Sigue…

Tom se rió.

-Bueno, quizás esté loco, pero no puedo dejar de pensar en esa mano de obra desperdiciada. He estado tumbado aquí durante muchas noches soñando con las...