Literarura

la literatura transforma mi vida en un constante descubrimiento, y en un inesperado entusiasmo. La literatura puede ser la clave que descifre el dolor, lasoledad, el abatimiento… Y el por qué de tanta patraña y envilecimiento. Y nos pone en el brete de pensar sobre la entraña y el sentido de todo. (En esteaspecto hay que reconocer que la literatura resulta incómoda). Y acuden a la cita la melancolía, la muerte y todo aquello que todavía no está dicho. Y apreciamosmás de cerca esos detalles que se nos escapan por la calle o en la conversación con los amigos.

Lo que es indudable es que la mayoría de la gente lee parapasar el rato, o para olvidarse un poco de la realidad que es siempre la hipoteca o las malas caras. Adentrándose en una historia sin grandes complicaciones,distraída. Pero puede que den con un libro en donde encuentren un recuerdo que creían perdido, o que siguiendo el rastro de la intriga unas pocas palabras de unpersonaje secundario basten para ver de otra manera el día.

La verdad es que nunca se sabe con esto de la literatura. ¿Todo tiene que servir para algo, conun determinado fin? En ocasiones la literatura es nada menos que poesía. ¿Y entonces? Pues eso, que basta el milagro. Supongo. Y seguimos leyendo Humus,deAlfredo Saldaña (editorial Eclipsados). "Calla, palabra, deja que el silencio / proteja con su aliento lo que tú te empeñas en decir". Y ya estamos menos solos,y lo accesorio se torna absoluto.

¿Para que pienso que sirve la literatura? Para tener alguna que otra posibilidad de ser feliz. Y poder contarlo.