Me leo y me da bronca

Me leo y me da bronca. Afuera suenan las campanas de la iglesia de este pueblo de mierda y creo que ni siquiera son campanas, es un ruidito electrónico amplificado que me despierta casi todos los días y no sé bien de donde viene porque todavía no pase por esa iglesia.
Me leo y me da bronca. Pero uno es lo que es. Y lo mío terminó siendo por accidente la pintura. Tampoco quiero terminarescribiendo como esa sarta de boludos que analizan mi obra hablando de lo que no saben pero pretenden saber cuidando como seducir con las palabritas y explicarme hasta a mí mismo lo que quise hacer con este y el otro cuadro. Está cada vez más lleno de esa clase de idiota, por acá ni hablemos. Caminás por Palermo y te cruzas a esos pibes que se hacen la toca, se ponen una camisita cuadriculada y dicenque son veganos o minitas a las que les cambiaron hasta el gesto y te discuten todo. Todos esos si piensan que escriben bien porque fueron a uno de esos talleres o cualquiera de esas pelotudeces que les venden hoy donde gente que no escribió en su vida un catzo la posa de delicada y engrupen a los demás hasta engrupirse a ellos mismos construyéndose una sensibilidad así tipo Frankestain de tantomencionar a tal o cual escritor y esa y la otra “tendencia”, como les gusta decir ellos, que no sirve de nada pero queda bien nombrar para que te crean eso que no sos como un miembro de un club que vos mismo ayudas a fabricar para mirar a los demás de un cacho más arriba.
Me leo y me da bronca. Pero creo que me va a a hacer bien sacar todo esto para afuera. Hay cosas que me dan pena más que bronca,como pensar que el arte se fue al carajo y está infectado y pateado y reventado y escondido por esa legión de traficantes de palabras que se la terminaron creyendo y no tienen ni puta para decir por ellos mismos. Para mí también lo de la pintura empezó como un juego. Desde chico me sentí medio artista pero qué chico no es un artista, qué chico no sabe mentir y es feliz dibujándose la realidadque se le antoja. Hasta me gustaba escribir, pedí aprender a escribir a los 4 años. Eso fue en una pensión de la calle México donde por un tiempo fuimos a parar con mi vieja. Entre gente que no me acuerdo vivía un maestro jovencito que enseñaba en una escuela ahí nomás en la otra cuadra. Le pedí que me enseñe a escribir pero en letra imprenta porque yo sentía que la cursiva era de mujer. Creoque lo hice porque me aburría fácil. Mi mamá se iba a trabajar todo el día vaya a saber de qué y yo me quedaba ahí con una vieja que creo que era la dueña de esa pensión y cada dos por tres se la agarraba conmigo y me gritaba aunque me quedara quietito, sin hacer nada. Aprender, aprendí. Algo debo haber escrito. Supongo que conectado con los cohetes, los astronautas y es tipo de cosas en las queandaba metido. Después medio que mi vida se normalizó al irme a vivir con unos tíos fachos en un campo al sur de Buenos Aires. Ahí sentí más o menos ser parte de una familia. Aunque vivía de prestado eso de hacer casas en los árboles y túneles y estar rodeado de chicos distintos a los pelotuditos de la ciudad me daba tema para entretenerme. En la escuela siempre me iba para el orto pero yo leía.Agarraba libros de la biblioteca de la tía y me entretenía aunque esas historias no fueran para chicos. Lo cuento como si esto no fuera algo normal y me da bronca. Me da bronca porque se ve que a mí también me infectaron estos reventaditos que se estudian de memoria 3 años las maquilladas obviedades que dijeron los grandes próceres del saber y se hacen llamar filósofos y ese tipo de cosas.Quiero decir que es natural que todo el mundo sea un artista cuando es chico. No hay tanta milonga en el asunto. Es una cosa que vas perdiendo en todo caso, que te van anulando hasta que te frustras porque te van diciendo que es ser un artista y se te mofan. Te dicen que eso no es arte, que lo que hacés o pensás o imaginás o silbas no tiene nada que ver con eso otro. Por ejemplo yo creo que deje de...