obra "agua "de JOSE MARIA ARGUEDAS

AGUA 
Cuento de José María Arguedas (1933) 
 
 
 
A  los  comuneros  y  "lacayos"  de  la  hacienda  Viseca  con  quienes 
temblé  de  frío  en  los  regadíos  nocturnos  y  bailé  en  carnavales, 
borracho de alegría al compás de la tinya y de la flauta. 
A  los  comuneros  de  los  cuatro  ayllus  de  Puquio:  K'ayau, Pichk'achuri, Chaupi y K'ollana. A los comuneros de San Juan, Ak'ola, 
Utek', Andamarca, Sondando, Aucará, Chaviña y Larcay. 

 
 
Cuando  yo  y  Pantaleoncha  llegamos  a  la  plaza,  los  corredores  estaban  todavía 
desiertos, todas las puertas cerradas, las esquinas de don Eustaquio y don Ramón sin 
gente.  El  pueblo  silencioso,  rodeado  de  cerros  inmensos,  en  esa  hora  fría  de  la 
mañana, parecía triste. −San Juan se está muriendo −dijo el cornetero−. La plaza es corazón para el pueblo. 
Mira nomás nuestra plaza, es peor que puna. 
−Pero tu corneta va a llamar gente. 
−¡Mentira! Eso no es gente; en Lucanas sí hay gente, más que hormigas. 
Nos dirigimos como todos los domingos al corredor de la cárcel. 
El varayok' había puesto ya la mesa para el repartidor del agua. Esa mesa amarilla era todo lo que existía en la plaza abandonada en medio del corredor, solita, daba la 
idea de que los saqueadores de San Juan la habían dejado allí por inservible y pesada.  
Los  pilares  que  sostenían  el  techo  de  las  casas  estaban  unos  apuntalados  con 
troncos,  otros  torcidos  y  próximos  a  caerse;  sólo  los  pilares  de  piedra  blanca 
permanecían rectos y enteros. Los poyos de los corredores, desmoronados por todas partes, derrumbados por techo, con el blanqueo casi completamente borrado, daban 
pena. 
−Agua, niño Ernesto. No hay pues agua. San Juan se va a morir porque don Braulio 
hace dar agua a unos y a otros los odia. 
Pero  don  Braulio,  dice,  ha  hecho  común  el  agua  quitándole  a  don  Sergio,  a  doña 
Elisa, a don Pedro. 
−Mentira,  niño,  ahora  todo  el  mes  es  de  don  Braulio,  los  repartidores  son asustadizos, le tiemblan a don Braulio. Don Braulio es como el zorro y como perro. 
Llegamos a la puerta de la cárcel y nos sentamos en un extremo del corredor. 
El  sol  débil  de  la  mañana  reverberaba  en  la  calamina  del  caserío  de  Ventanilla, 
mina de plata abandonada hacía muchos años. En medio del cerro, en la cabecera de 
una  larga  lengua  de  pedregal  blanco,  el  caserío  de Ventanilla  mostraba  su  puerta 
negra, hueca, abierta para siempre. Gran mina antes, ahora servía de casa de cita a los 
cholos  enamorados.  En  los  días  calurosos,  las  vacas  entraban  a  las  habitaciones  y 
dormían bajo su sombra. Por la noche, roncaban allí los chanchos cerriles. 
Pantacha miró un rato el pedregal blanco de Ventanilla. −Antes, cuando había minas, sanjuanes eran ricos. Ahora chacras no alcanzan para 
la gente. 
−Chacra  hay,  Pantacha,  agua  falta.  Pero  mejor  haz  llorar  a  tu  corneta  para  que 
venga gente. 
 

1

El cholo se llevó el cuerno a la boca y empezó a tocar una tonada de la hierra. 
En el silencio la voz de la corneta sonó fuerte y alegre, se esparció por encima del pueblecito y lo animó. A medida que Pantacha tocaba, San Juan me parecía cada vez 
más un verdadero pueblo: esperaba que de un momento a otro aparecieran mak'tillos, 
pasñas 1  y comuneros por las cuatro esquinas de la plaza. 
Alegremente el sol llegó al tejado de las casitas del pueblo. Las copas altas de los 
sauces y de los eucaliptos se animaron; el blanqueo de la torre y de la fachada de la 
iglesia, reflejaron hacia la plaza una luz fuerte y hermosa. El cielo azul hasta enternecer, las pocas nubes blancas que reposaban casi pegadas 
al  filo  de  los  cerros;  los  bosques  grises  de  k'erus  y  k'antus  que  se  tendían  sobre  los 
falderíos, el silencio de todas partes, la cara triste de Pantaleoncha, produjeron en mi 
ánimo  una  de  esas  penas  dulces  que  frecuentemente  se  sienten  bajo ...