Ruiz Zafon Carlos El Cementerio De Los Libros O


El Juego del Ángel es una gran aventura de intriga, romance y tragedia, a través de un
laberinto de secretos donde el embrujo de los libros, la pasión y la amistad se conjugan en un
relato magistral.
Con El Juego del Ángel, el autor de La Sombra del Viento regresa al Cementerio de los Libros
Olvidados y nos sumerge de nuevo en su fascinante universo.
En la turbulentaBarcelona de los años 20 un joven escritor obsesionado con un amor
imposible recibe la oferta de un misterioso editor para escribir un libro como no ha existido
nunca, a cambio de una fortuna y, tal vez, mucho más. «La próxima vez que quieras salvar un
libro, no te juegues la vida… Te llevaré a un lugar secreto donde los libros nunca mueren y
donde nadie puede destruirlos».Carlos Ruiz Zafón

El juego del ángel
El cementerio de los libros olvidados - 2
ePUB r1.0
Tirith 16.04.13

Título original: El juego del ángel
Carlos Ruiz Zafón, 2008
Editor digital: akilino
Segundo editor: Tirith (r1.0)
Corrección de erratas: Batera, rosmar71, jugaor, jolugaju y RicIV.
ePub base r1.0

Primer acto.
La ciudad de los malditos

1
Un escritor nunca olvida la primera vez queacepta unas monedas o un elogio a cambio de una
historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si
consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre
su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable
pedazo de papel queseguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese
momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.
Mi primera vez llegó un lejano día de diciembre de 1917. Tenía por entonces diecisiete años y
trabajaba en La Voz de la Industria, un periódico venido a menos que languidecía en un cavernoso
edificio que antañohabía albergado una fábrica de ácido sulfúrico y cuyos muros aún rezumaban aquel
vapor corrosivo que carcomía el mobiliario, la ropa, el ánimo y hasta la suela de los zapatos. La sede del
diario se alzaba tras el bosque de ángeles y cruces del cementerio del Pueblo Nuevo, y de lejos su
silueta se confundía con la de los panteones recortados sobre un horizonte apuñalado porcentenares de
chimeneas y fábricas que tejían un perpetuo crepúsculo de escarlata y negro sobre Barcelona. La noche
en que iba a cambiar el rumbo de mi vida, el subdirector del periódico, don Basilio Moragas, tuvo a
bien convocarme poco antes del cierre en el oscuro cubículo enclavado al fondo de la redacción que
hacía las veces de despacho y de fumadero de habanos. DonBasilio era un hombre de aspecto feroz y
bigotes frondosos que no se andaba con ñoñerías y suscribía la teoría de que un uso liberal de adverbios
y la adjetivación excesiva eran cosa de pervertidos y gentes con deficiencias vitamínicas. Si descubría a
un redactor proclive a la prosa florida lo enviaba tres semanas a componer esquelas funerarias. Si, tras
la purga, el individuo reincidía, donBasilio lo apuntaba a la sección de labores del hogar a perpetuidad.
Todos le teníamos pavor, y él lo sabía.
—Don Basilio, ¿me ha hecho usted llamar? —ofrecí tímidamente. El subdirector me miró de reojo.
Me adentré en el despacho que olía a sudor y a tabaco, por este orden. Don Basilio ignoró mi presencia
y siguió repasando uno de los artículos que tenía sobre el escritorio, lápiz rojo en mano.Durante un par
de minutos, el subdirector ametralló a correcciones, cuando no amputaciones, el texto, mascullando
exabruptos como si yo no estuviese allí. Sin saber qué hacer, advertí que había una silla apostada contra
la pared e hice ademán de tomar asiento.
—¿Quién le ha dicho que se siente? —murmuró don Basilio sin levantar la vista del texto.
Me incorporé a toda prisa y contuve la...