tarea de espa ol

 Tercero y último 
llamado a los pistoleros


Hace cinco años, a las doce de la noche de un veinticuatro de diciembre, la mesa navideña estaba servida en el hogar del poeta Juan Ramón Saravia. Sus tres hijos y su mujer no cabían en su alegría por meterle colmillo al opíparo manjar –se  sabe que los poetas (y su prole) de este fin de siglo, al contrario de sus pariguales de la románticabohemia, comen, y bien.

El caso es que el “jefe” de la casa, ese “honorabilísimo bribón” del Juanra, le tiraba pupila a un programa de la tele, y como todo versocultor se hacía rogar de los suyos, especialmente de su Musa que lo urgía, desde el verdor de una guapa mirada, a que se apromiscuara a la mesa. El, taimado aedo, ido en la caja de la imagen, esperaba –desde un discreto y silabeante: “¡momentopueblo!”– la pausa comercial.

El poeta se desenrolló de su mullido sofá y dio unos pasos hacia el comedor. Segundos después, se escuchó como que un trueno chocaba contra el techo de la casa. La familia asustada. El escritor alelado tenía los ojos desplayados, desorbitados del pavor, como si fueran platos de peltre. Justo la bala había caído en el sitio donde él, momentos antes, descansaba,exactamente donde tenía la fontanela. Casi le vuelan las ideas, pese a que los buenos poetas, como la mala hierba, nunca mueren.

Desde ese día, el poeta, Jota Erre Saravia juró denunciar, cada año, a todos esos gamberros que se “divierten” haciendo tiros al aire. Es así como cada Navidad envía cartas a esos matarifes anónimos que él nombra con aquel apodo de la película mexicana, Martín Corona. Pese aello, al año siguiente, el treinta y uno de diciembre, otro plomazo cayó en la misma casa del poeta, esta vez en el corredor, en la paila de un automóvil viejo que el hombre se jacta en llamar: “mi carro”. (aún se miran en el cielo falso, como testimonio, los hoyos tapados con papel sanitario).
Martín Corona hay toneladas, en la ciudad y en el campo. Es fácil reconocerlos, son bestias que se paranen dos patas, son bebedores (no se puede decir que hasta el embrutecimiento, pues, lo bruto lo traen incorporado desde la cuna) y machistas hasta la guaya.

Son primos hermanos de los ponebombas y tira-granadas. Muchos quedaron resabidos con aquel síndrome de triste recordatorio, aquel nefasto organismo llamado DIN.* (Dice el poeta que desde que cerraron ese Cuerpo-del-gatillo-alegre, derepresiones conocidas, un su vecino dejó esa manía de tirar plomo al aire y las balas dejaron de llegar, como traídas por Papá Noel, en Navidad).

Seguro que usted también los conoce. Es el mismo tipo de humanoide que camina incompleto si no carga un “bruto” pistolón camiseado. Tíreles ojo que desde largo se les nota lo penco, pues en sus bolsillos andan que se revientan por el bulto, no crea que sonhormonas, es el parque.

Todos estamos llamados a pararlos en seco en estas fiestas de Navidad. Hay que atarles las manos de la muerte. Tenemos que hacerles saber, a tanto Martín Corona suelto, que sus crímenes no podrán quedar jamás impunes. Que la felicidad de los humanos, no está en desfondar la quietud de los cielos desde una arma anónima. Ya se sabe en los barrios, aldeas, colonias, pasajes,pueblos y ciudades quiénes son los que forman parte de esta caterva de majaderos. ¿Quién no conoce a estos desgraciados civilones y chafarotes irresponsables? Tanto uniformados como civilistas estamos obligados a ponerles coto...

Así, que en esas estamos, mi aborrecible Martín Corona y similares. Según vos, este año, ibas a pasar desapercibido con tus tirazones navideñas. Pero... ¡Vémelas! ¡Ah, maje!Ya te mirabas haciendo de las tuyas: enlutando la felicidad de los hogares hondureños. ¡Nooo, papayito! Si bien, el poeta de La Aurora, Jota Erre Saravia, no tiene –por ahora– página pública en el diarismo para tirarte una pulla con puya, aquí estamos nosotros, ¡papa!, para toparte al maíz tulunco. Esta es una advertencia. Es el tercero y último llamado a vos, pistolero mayor de este reino....