Walt Whitman y el club de los poetas vivos

Walt Whitman
y el Club de los Poetas Vivos

Me declaro y siempre me declararé perdidamente enamorada de Walt Whitman.
Es imposible leer uno de sus poemas y no sentir en el corazón la caricia de la
vida, el regalo de la inmensidad de lo que somos y lo que nos rodea. Imposible
no sentir que, con tan sólo abrir los brazos, podríamos abarcar el universo y
embriagarnos de nuestra existencia enél, del placer de la unicidad del yo con la
Naturaleza, del yo con el todos. Imposible no sentir tremendas ganas de
desgañitarnos a gritar al viento hasta que nuestro inmenso alarido resuene por
los techos del Mundo...

“Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago... einvito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío”

“Dentro y fuera de mi casa,
me pongo el sombrero como me da la gana”
Poeta de verso libre, Walt Whitman rompió con el esquema de la poesía
romántica y decidió entregar a sus versos el don de la naturalidad, de la
espontaneidad, de ser por esencia ellos mismos y esencialidadmisma del
poeta, la voz del sentimiento, la palabra de sensaciones que, allá en su época,
quisieron algunos tachar de prohibidas. Fue por esto último que Whitman tuvo
que editarse él mismo la primera de las innumerables ediciones de su libro de
poemas titulado “Hojas de hierba”, desafiando a la tradición con la pública
presentación de ese poeta nuevo, el poeta desnudo, del poeta extraordinario(fuera del orden que impuso ¿quién?), que escribe y expresa lo que es porque
lo es, sin más escrúpulo, sin máscaras, sin clichés establecidos.
“¡Oh yo, vida! Todas estas cuestiones me asaltan,
del desfile interminable de los desleales,
de ciudades llenas de necios,
de mí mismo, que me reprocho siempre, pues,
¿quién es más necio que yo, ni más desleal?
de los ojos que en vano ansían laluz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
de los malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,
de los años vacíos e inútiles de los demás,
yo entrelazado con los demás,
la pregunta ¡Oh, mi yo! La triste pregunta que
vuelve: "¿Qué hay de bueno en todo esto?"
Y la respuesta:
"Que estás aquí, que existen la vida y la identidad,
queprosigue el poderoso drama y que quizás
tú puedes contribuir a él con tu estrofa".”

Nacido el 31 de mayo de 1819 en Huntington (Nueva York), Whitman realizó
varios trabajos de juventud como impresor y, más adelante, como periodista
hasta que, cansado de su estilo de vida, decidió dedicarse exclusivamente a
escribir. Durante la Guerra de Secesión, colaboró como ayudante de enfermería
apoyandoa los soldados heridos del bando norteño, en un hospital de
Washington. De esta época procede esta carta manuscrita por el poeta:

Continuó trabajando para el gobierno hasta que sufrió un grave ataque
nervioso que le provocó una parálisis facial y le retiró a una vida más tranquila
y sosegada, dedicado a sus escritos, hasta su muerte en marzo de 1892.

“Como en un desmayo, un instante,otro sol, inefable, me deslumbra,
y todos los orbes conocí,
otros orbes diez mil veces más brillantes, desconocidos,
un instante de la Tierra futura, de la Tierra del Cielo”

“Todo se ha escrito para mí
y yo tengo que descifrar el significado oculto de las escrituras”
Desde siempre he sido una enamorada de la caligrafía del Romanticismo, tan
elegante y refinada. La inclinación de la plumahacia la derecha que parece
estar tendiendo constantemente la mano y te hace sentir un invitado especial y
siempre bienvenido por el autor del escrito. La letra “d” colgada parece ser una
característica caligráfica propia de la época, entregando a la creatividad ese don
del “quiero y no puedo” de ese arte desvalido e inconcluso, la esencia de la
frustración de un arte que no hace más...