Clasificación De Los Poemas En Base A Sus Características

Clasificación de los poemas en base a sus características

Oda a la papa

Papa,
te llamas papa y no patata,
no naciste castellana,
eres oscura como nuestra piel,
somos americanos,
papa, somos indios. 

Profunda y suave eres,
pulpa pura, purísima rosa blanca enterrada, floreces allá adentro en la tierra, en tu lluviosa tierra originaria,
en las islas mojadas de Chile tempestuoso, enChiloé marino,
en medio de la esmeralda que abre
su luz verde sobre el austral océano.

Papa, materia dulce,
almendra de la tierra, la madre allí no tuvo metal muerto, allí en la oscura suavidad de las islas no dispuso el cobre y sus volcanes sumergidos, ni la crueldad azul del manganeso, sino que son su mano, como en un nido en la humedad más suave, colocó tus redomas, 
y cuando eltrueno de la guerra negra, España inquisidora, negra como águila de sepultura, buscó el oro salvaje en la matriz quemante de la araucana,
sus uñas codiciosas fueron exterminadas, sus capitanes muertos, pero cuando a las piedras de Castilla regresaron los pobres capitanes derrotados levantaron en las manos sangrientas no una copa de oro, sino la papa de Chiloé marino.

Honrada erescomo una mano
que trabaja en la tierra, familiar
eres como una gallina,
compacta como un queso que la tierra elabora en sus ubres nutricias,
enemiga del hambre, en todas las naciones se enterró su bandera vencedora y pronto allí,
en el frío o en la costa quemada,
apareció tu flor anónima
enunciando la espesa y suave
natalidad de tus raíces.

Universal delicia, no esperabas
mi canto,porque eres sorda y ciega
y enterrada.
Apenas  si hablas en el infierno
del aceite o cantas en las freiduras
de los puertos, cerca de las guitarras,
silenciosa, harina de la noche subterránea, tesoro interminable
de los pueblos.
Pablo Neruda

Elegía interrumpida

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. 
Al primer muerto nunca lo olvidamos, aunque muera de rayo, tan aprisa 
que no alcance la cama ni los óleos. 
Oigo el bastón que duda en un peldaño, el cuerpo que se afianza en un suspiro, la puerta que se abre, el muerto que entra. De una puerta a morir hay poco espacio y apenas queda tiempo de sentarse, alzar la cara, ver la hora y enterarse: las ocho y cuarto. 

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. 
La que murió noche trasnoche 
y era una larga despedida, 
un tren que nunca parte, su agonía. 
Codicia de la boca 
al hilo de un suspiro suspendida, 
ojos que no se cierran y hacen señas 
y vagan de la lámpara a mis ojos, 
fija mirada que se abraza a otra, 
ajena, que se asfixia en el abrazo 
y al fin se escapa y ve desde la orilla 
cómo se hunde y pierde cuerpo el alma 
y no encuentra unos ojos a que asirse... ¿Y me invitó a morir esa mirada? 
Quizá morimos sólo porque nadie 
quiere morirse con nosotros, nadie 
quiere mirarnos a los ojos. 

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. 
Al que se fue por unas horas 
y nadie sabe en qué silencio entró. 
De sobremesa, cada noche, 
la pausa sin color que da al vacío 
o la frase sin fin que cuelga a medias 
del hilo de la araña del silencio 
abren uncorredor para el que vuelve: 
suenan sus pasos, sube, se detiene... 
Y alguien entre nosotros se levanta 
y cierra bien la puerta. 
Pero él, allá del otro lado, insiste. 

Acecha en cada hueco, en los repliegues, vaga entre los bostezos, las afueras. Aunque cerremos puertas, él insiste. 

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. 
Rostros perdidos en mi frente, rostros 
sin ojos, ojos fijos,vaciados, 
busco en ellos acaso mi secreto, 
el dios de sangre que mi sangre mueve, 
el dios del hielo, el dios que me devora,
Su silencio es espejo de mi vida, 
en mi vida su muerte se prolonga: 
soy el error final de sus errores. 

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. 
El pensamiento disipado, el acto 
disipado, los nombres esparcidos 
(lagunas, zonas nulas, hoyos 
que escarba...