cuentos
Páginas: 16 (3815 palabras)
Publicado: 17 de mayo de 2014
Número 1 | noviembre 2011
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noviembre 2011
[3]
[5]
Una revelación, José María Merino
[9]
Una silla para alguien, Andrés Neuman
[13]
La partida, Ángel Zapata
[16]
[17]
[18]
Manuel Moyano
[20]
El cobarde en el reino de las ratas, Ricardo Hierro
[22]
[23]
Jorge Sanz
C/ Feijoo, 6 - 4ºA - 28010 Madrid |edición@cuentosparaelanden.com
www.jastenfrojen.com
publi@cuentosparaelanden.com
Eurocolor
Alejandro Moreno, Eugenia Angulo, Víctor García Antón, Juan Carlos Márquez.
© tiagertrudis | tiagertrudis.wordpress.com | info@tiagertrudis.com
M-42629-2011
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es un refugio en el que
introducirte mientras viajas,
esperas, comienzas oterminas,
pequeñas píldoras para que
completes tus viajes. Relato
corto, fotografía, cine, agenda,
todo el formato breve que llena
este trayecto breve. Leer, mirar,
reír, pensar, todo en un rato. No
te quitamos más tiempo,
esperamos que lo disfrutes.
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AQUELLAmujer joven sentada frente a él en
el vagón del metro, no muy agraciada, cuyo
cabello brotaba casi en la frente, vestida de
una manera que parecía rancia, le recordó con
certeza la imagen de su propia madre antes
de casarse, en una fotografía que conservaba
en el álbum heredado tras su defunción. Las
facciones eran idénticas, así como el aire melancólico de los ojos y la curva un pocodesplomada de los labios. También la presencia
de la mujer tenía el aire brumoso de la imagen
fotográfica. Y al reconocer aquel rostro y aquella figura, comprendió que no era la primera
vez que recibía esa impresión de familiaridad,
aunque no hubiera detenido lo suficiente su
atención en el motivo.
A partir de entonces viajaba en el metro
sin otro fin que observar con avidez a los
pasajeros, y alo largo del siguiente mes fue
reconociendo otras gentes de su cercanía ya
fallecidas: a su padre, en un joven que hasta
por la ropa recordaba al oficial uniformado
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retratado en aquella vieja foto dedicada. A
Evangelina, su mujer, a su abuelo Adolfo, a su
hermana Chon: una muchacha rubia y flaca,
un hombre calvo de hombroscargados, una
niña de ojos saltones.
Poco a poco fue encontrándose los rostros
y los cuerpos de muchos de los muertos de su
vida, que mostraban el mismo aire vago de las
imágenes del álbum. Una tarde, un reflejo en
la ventanilla lo sobresaltó, porque estaba él
solo en aquella parte del vagón y el cristal
mostraba la figura de un hombre con el pelo
oscuro, sin barba, en lugar de presentarla imagen de su figura decrépita con cabeza barbuda y canosa: aquel reflejo era una imagen fotográfica suya de varios años antes.
Aquella vez, al regresar a casa, ya no recordaba muy bien el itinerario, como si en lugar
de tratarse de lugares reales recorriese los
espacios de una memoria en trance de desvanecerse.
Ahora siempre está en el metro y va olvidando poco a poco lo que fue. Acasoalgún
día uno de sus hijos, al contemplar su imagen, recuerde aquella foto de abogado vestido con la toga recién estrenada, que presidió
su despacho hasta su muerte.
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ESTA es tu silla, madre, ¿ves?, porfavor, siéntate.
He desplegado el respaldo, he revisado las ruedas y les he pasado un
trapo húmedo para que tus manos sigan blancas. Blancas, no inocentes:
a ti y a mí la inocencia no nos interesa demasiado. El color blanco sí porque es fruto del esfuerzo, hace falta cuidarlo, mantenerlo limpio.
La he preparado, ¿sabes?, durante meses, años, ya no me acuerdo
bien. Siempre me pasa lo mismo...
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Una revelación, José María Merino
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Una silla para alguien, Andrés Neuman
[13]
La partida, Ángel Zapata
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Manuel Moyano
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El cobarde en el reino de las ratas, Ricardo Hierro
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Jorge Sanz
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es un refugio en el que
introducirte mientras viajas,
esperas, comienzas oterminas,
pequeñas píldoras para que
completes tus viajes. Relato
corto, fotografía, cine, agenda,
todo el formato breve que llena
este trayecto breve. Leer, mirar,
reír, pensar, todo en un rato. No
te quitamos más tiempo,
esperamos que lo disfrutes.
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AQUELLAmujer joven sentada frente a él en
el vagón del metro, no muy agraciada, cuyo
cabello brotaba casi en la frente, vestida de
una manera que parecía rancia, le recordó con
certeza la imagen de su propia madre antes
de casarse, en una fotografía que conservaba
en el álbum heredado tras su defunción. Las
facciones eran idénticas, así como el aire melancólico de los ojos y la curva un pocodesplomada de los labios. También la presencia
de la mujer tenía el aire brumoso de la imagen
fotográfica. Y al reconocer aquel rostro y aquella figura, comprendió que no era la primera
vez que recibía esa impresión de familiaridad,
aunque no hubiera detenido lo suficiente su
atención en el motivo.
A partir de entonces viajaba en el metro
sin otro fin que observar con avidez a los
pasajeros, y alo largo del siguiente mes fue
reconociendo otras gentes de su cercanía ya
fallecidas: a su padre, en un joven que hasta
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retratado en aquella vieja foto dedicada. A
Evangelina, su mujer, a su abuelo Adolfo, a su
hermana Chon: una muchacha rubia y flaca,
un hombre calvo de hombroscargados, una
niña de ojos saltones.
Poco a poco fue encontrándose los rostros
y los cuerpos de muchos de los muertos de su
vida, que mostraban el mismo aire vago de las
imágenes del álbum. Una tarde, un reflejo en
la ventanilla lo sobresaltó, porque estaba él
solo en aquella parte del vagón y el cristal
mostraba la figura de un hombre con el pelo
oscuro, sin barba, en lugar de presentarla imagen de su figura decrépita con cabeza barbuda y canosa: aquel reflejo era una imagen fotográfica suya de varios años antes.
Aquella vez, al regresar a casa, ya no recordaba muy bien el itinerario, como si en lugar
de tratarse de lugares reales recorriese los
espacios de una memoria en trance de desvanecerse.
Ahora siempre está en el metro y va olvidando poco a poco lo que fue. Acasoalgún
día uno de sus hijos, al contemplar su imagen, recuerde aquella foto de abogado vestido con la toga recién estrenada, que presidió
su despacho hasta su muerte.
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ESTA es tu silla, madre, ¿ves?, porfavor, siéntate.
He desplegado el respaldo, he revisado las ruedas y les he pasado un
trapo húmedo para que tus manos sigan blancas. Blancas, no inocentes:
a ti y a mí la inocencia no nos interesa demasiado. El color blanco sí porque es fruto del esfuerzo, hace falta cuidarlo, mantenerlo limpio.
La he preparado, ¿sabes?, durante meses, años, ya no me acuerdo
bien. Siempre me pasa lo mismo...
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