La Casa Grimmour

La nada modesta casona de dos pisos que pertenecía a la familia Grimmour, ubicada al final de la calle Sheppard, había estado en venta por más tiempo del que cualquier vecino pudiera recordar. Basta con decir que, cuando la casa se puso en venta, "Manchas", el perro de la señora Wells, era apenas un cachorrito juguetón de grandes ojos vivaces y alegres, de pequeñas orejas marrones que caían haciaadelante y manchas café de todas las formas y tamaños que le cubrían el cuerpo y sus pequeñas patas.

Al tiempo que corre, el cuerpo de un anciano y mugroso perro que una vez fue Manchas reposaba bajo tierra en el Jardín trasero de la anciana Wells siendo devorado paulatinamente por gusanos y lombrices.La casa seguía sin venderse.Por fuera no parecía un mal lugar para vivir. Un amplio jardín,una espaciosa cochera y varias habitaciones en ambos pisos. Todo bajo un tejado a dos aguas del cual salía la boca de una chimenea de ladrillos.Pero por dentro, la historia era distinta... muy distinta.La historia que cuentan los niños de la calle Sheppard entre risas tontas y pequeños sustos dice que una vez, hace casi quince años, en una noche gris cuando la tormenta desgarraba el cielo conincandescentes puñaladas, un hombre escapó del sanatorio San José para enfermos mentales.La historia cuenta que se movió por los jardines de las casas hasta llegar al gran patio de la familia Grimmour donde descubrió la puerta sin llave.La señora Grimmour creyó escuchar pasos en el jardín de atrás pero terminó ignorándolos ante la ferviente insistencia de su marido. Grave error.El hombre llegó hasta lahabitación de los niños en el segundo piso y sin esfuerzo les rompió el cuello con frialdad como quién rompe un lápiz entre sus dedos.

El sonido de jóvenes e inocentes huesos quebrándose fue opacado por un gran trueno cuyo resplandor se coló por la ventana de la habitación y alcanzó a iluminar por un instante la silueta de un hombre corpulento retorciendo el frágil cuello de Lucy, la hijamenor de los Grimmour.Sus cabellos dorados le cubrían el rostro sin vida.Su pequeño hermano no tuvo un destino diferente.La señora Grimmour, vestida con un camisón e incontables ruleros en el cabello, en ese momento subía por la rechinante y vieja escalera de madera que llevaba al segundo piso donde había un baño, una pequeña sala y un par más de habitaciones.Arrastraba las pantuflas por el piso demadera con el andar somnoliento de un zombie.La habitación de los pequeños era la primera ubicada a la derecha de la escalera y la puerta estaba cerrada. 

Ella juraba que la había dejado abierta pues a los niños les daban mucho miedo las noches de tormenta y la luz amarillenta del pasillo les proporcionaba tranquilidad.Algo en su interior, en lo más profundo de su ser, le gritaba sin voz que noabriera la puerta, que sus hijos estaban muertos y que ella tenía que salir de inmediato de la casa si no quería sufrir una muerte horrible.Por supuesto que no hizo caso.Quizás el estruendo de la tormenta no le permitía escuchar el macabro mensaje que le gritaban sus entrañas.Giró la brillante perilla de la puerta y penetró en el cuarto sumido en la oscuridad.Allí estaban sus hijos dormidos en suscamas y por un segundo se sintió aliviada del, hasta ahora, injustificado miedo de inmundas garras que arañaban su espalda.Se produjo un resplandor y la luz blanca iluminó nuevamente la habitación de los pequeños.El relámpago se reflejó en sus ojos inertes y sin vida y la sensación de terror mas horrible e indescriptible para quién no la ha sentido subió por el cuerpo de la señora Grimmour comouna descarga eléctrica.

Pero nada tuvo tiempo de hacer pues a sus espaldas, en los segundos que duró el resplandor, se vió un hombre corpulento y algo jorobado que apretaba entre sus manos el extremo de una percha de ropa partida y de la cual salía un puntiagudo trozo de plástico que en pocos segundos se incrustaría profundamente en la garganta de la señora Grimmour. La mujer soltó un grito...