La ciudad de los mutantes

2 diciembre 2001
Ana Black
Asomada a mi balcón, el del tercer piso, donde suelo fumarme el cigarrito de media mañana –ese que mi abuela llamaba, con toda su sinvergonzonería de fumadora seria “elque despeja la mente”– me atormento observando el paisaje. Ambos, tanto el vicio de fumar como el de salir al balcón y mirar hacia abajo son suicidas, ya lo sé, pero qué hacer cuando al viejo hábito sele unió éste de escudriñar los movimientos de la calle. Cada mañana –y en este orden– aspiro, me asomo y me sorprendo siempre con el mismo panorama. Son pocas las variantes que ofrece, pero tanexpresivas que siempre me transforman la rutina en espectáculo.

Nunca faltan las pilas de basura en las aceras, esas a las que, en un serio ejercicio que intenta equiparar esta vista a un paisaje rural,llamo médanos. Compuestas por los mismos materiales, sólo cambian su extensión, su altura o el espacio que ocupaban en relación a ayer. No las mueve el viento, son alimentadas por unos brazosfurtivos que salen de los edificios; desmayan en mantener intacto este, su paisaje urbano.

Sí logro ver ¡y con que frecuencia!, a los juachuseros. Son los que escupen en la calle, los que no pierden ni elpaso ni la compostura mientras practican el admirable arte de arrancarse –pareciera que del alma– todo aquello que les medio estorbe. El jjjjju-á preparatorio lo arrastran, lo suenan, lo proclaman;después y sin detenerse a apuntar lanzan el concluyente ¡chú! que termina su tortuoso recorrido estrellado en cualquier parte… y ahí queda. Me pregunto siempre si al vecino de la acera, el que duermetodo el día en su colchón renegrido y se levanta al atardecer –supongo que para salir a trabajar– no le habrá caído alguna vez uno de estos juachuses impertinentes en su ecológico habitáculo.

Memaravillan los motorizados quienes –no me la calo, pana, mediante– deciden sortear el tráfico maniobrando a toda velocidad por las aceras. Más me sorprende que no haya nadie, ni siquiera esa madre cuyo...