Libro del Recuerdo



Peter Nadas

Libro Del Recuerdo




“Una de las novelas más importantes de nuestro tiempo”
(The Times Literary Supplement)


“El libro que usted estaba esperando desde que leyó ‘En busca del tiempo perdido’ o ‘La montaña mágica’
(The New Republic)


Peter Nádas trabajó en esta gran obra durante 11 años y se dio a conocer fuera de Hungría al traducirse a seis idiomas. Se tratade una de las novelas más valiosas e importantes de la actual narrativa europea y mundial. Tres narradores cuentan la historia: un escritor húngaro en Berlín Oriental, marcado por el recuerdo de su padre y por el amor que siente por un poeta alemán; el segundo narrador es el alter ego del primero, un esteta que protagoniza una historia que transcurre en el imperio austrohúngaro durante la BelleEpoque y, finalmente, un tercer narrador que es amigo de la infancia del protagonista principal. Nádas recoge el legado literario de las tradiciones de Proust, Musil o Thomas Mann y le aplica la problemática de la descomposición del mundo comunista y, por consiguiente, de las raíces de la Europa actual.





Es para mí un grato deber manifestar que con este libro no he pretendido escribirmis Memorias. Libro del recuerdo es una novela. Era mi intención relatar historias un poco al modo de Plutarco, evocaciones paralelas de ciertas personas en distintas épocas. Y todas estas distintas personas, naturalmente, podrían ser yo sin serlo realmente.
Todos los personajes, nombres, lugares y hechos que aparecen en este libro no deben, pues, considerarse reales, sino producto novelado deintención y fantasía literarias. Cualquier parecido con personas y situaciones reales sería puramente casual.

P. N.


Pero El hablaba del templo de su Cuerpo.
San Juan, 2, 21

La hermosura de mi anómala condición

La última habitación que tuve en Berlín estaba en casa de los Kühnert, en el primer piso de un chalet cubierto de una enredadera de vid silvestre y situado en lasafueras, en Schoneweide.
Las hojas de la vid ya se estaban tornando rojas, los pájaros picoteaban el fruto negro: era otoño.
No es extraño que lo recuerde ahora; tres años han pasado, tres otoños, y ya no he de volver a Berlín, no sabría por quién, ni para qué, por eso digo que fue mi última habitación en Berlín, lo sé.
Yo quería que fuera la última, y lo hubiera sido de todos modos porque así lodispusieron las circunstancias, o el azar, que es lo mismo, me digo ahora para consolarme, mientras cuido un pesado catarro de otoño y mi cerebro no da para más, pero, aun embotado y moqueando, no para de dar vueltas a las cosas esenciales y me trae el recuerdo de aquellos días de otoño en Berlín
Aunque no es que fuera uno a olvidar algo.
Aunque no sé a quién podría interesar esto, aparte demí mismo.
Por ejemplo, la habitación de la Steffelbauerstrasse en aquel primer piso.
En cualquier caso, no voy a escribir una crónica de viaje; sólo puedo relatar lo que siento como mío, digamos, la historia de mis relaciones amorosas, quizá ni eso, ya que no tengo la pretensión de hablar de hechos que están fuera de mi ámbito personal, aunque no creo que pueda haber hechos más importantes quelos personales, que en sí y por sí pueden ser insignificantes y carecer de interés, mejor dicho, no sé si los hay y de ahí que no lo crea, pero me conformo con que esto sea una especie de memoria, una mirada atrás, un relato cargado del dolor y el placer de la evocación, algo que en realidad escribe uno en su vejez, un anticipo de lo que sentiré dentro de cuarenta años, si llego a los setenta ytres y aún soy capaz de recordar.
El resfriado hace que todo se destaque con nitidez; sería una lástima desperdiciar la ocasión.
Podría contar, por ejemplo, que a casa de los Kühnert, de la Steffelbauerstrasse, en aquel barrio del sur de Berlín llamado Schöneweide, es decir, «Hermosa Pradera», situado a unos treinta minutos del centro, de la Alexanderplatz, que, si pierdes el enlace, que es...