poemas de emilio prados

Antologías de Emilio prados (España, 1899 – 1962)

SUEÑO

Te llamé. Me llamaste. 
Brotamos como ríos. 
Alzáronse en el cielo 
los nombres confundidos. 
Te llamé. Me llamaste. Brotamos como ríos. 
Nuestros cuerpos quedaron 
frente a frente, vacíos. 
Te llamé. Me llamaste. 
Brotamos como ríos. 
Entre nuestros dos cuerpos, 
¡qué inolvidable abismo!


RINCÓNDE LA SANGRE

Tan chico el almoraduj 
y... ¡cómo huele! 
Tan chico. 
De noche, bajo el lucero, 
tan chico el almoraduj 
y, ¡cómo huele! 
Y... cuando en la tarde llueve, 
¡cómohuele! 
Y cuando levanta el sol, 
tan chico el almoraduj 
¡cómo huele! 
Y, ahora, que del sueño vivo 
¡cómo huele, 
tan chico, el almoraduj! 
¡Cómo duele!... 
tan chico el almoraduj 
Tanchico.[CERRÉ MI PUERTA AL MUNDO] 

Cerré mi puerta al mundo;
se me perdió la carne por el sueño…
Me quedé, interno, mágico, invisible,
desnudo como un ciego.
Lleno hasta el mismo bordede los ojos,
me iluminé por dentro.
Trémulo, transparente,
me quedé sobre el viento,
igual que un vaso limpio
de agua pura,
como un ángel de vidrio
en un espejo.

MEDIA NOCHEDuerme la calma en el puerto 
bajo su colcha de laca, 
mientras la luna en el cielo 
clava sus anclas doradas. 
¡Corazón, 
rema!










CANCIÓN

No es lo que está roto,no,
el agua que el vaso tiene:
lo que está roto es el vaso
y, el agua, al suelo se vierte. 
No es lo que está roto, no
la luz que sujeta al día:
lo que está roto es el tiempo
y en lasombra se desliza. 
No es lo que está roto, no
la sangre que te levanta:
lo que está roto es tu cuerpo
y en el sueño te derramas. 
No es lo que está roto, no,
la caja del pensamiento:lo que está roto es la idea
que la lleva a lo soberbio. 
No es lo que está roto Dios,
ni el campo que Él ha creado:
lo que está roto es el hombre
que no ve a Dios en su campo.