Poemas de jose Emilio Pacheco

El pulpo
Oscuro dios de las profundidades,
Helecho, hongo, jacinto,
Entre rocas que nadie ha visto, allí, en el abismo,
Donde al amanecer, contra la lumbre del sol,
Baja la noche al fondo del mar y el pulpo le sorbe
Con las ventosas de sus tentáculos tinta sombría.
Qué belleza nocturna su esplendor si navega
En lo más penumbrosamente salobre del agua madre,
Para él cristalina y dulce.Pero en la playa que infestó la basura plástica
Esa joya carnal del viscoso vértigo
Parece un monstruo; y están matando
/A garrotazos /Al indefenso encallado.
Alguien lanzó un arpón y el pulpo respira muerte
Por la segunda asfixia que constituye su herida.
De sus labios no mana sangre: brota la noche
Y enluta el mar y desvanece la tierra,
Muy lentamente, mientras el pulpo se muere.Elogio de la fugacidad
Triste que todo pase...
Pero también qué dicha este gran cambio perpetuo.
Si pudiéramos
Detener el instante
Todo sería mucho más terrible.
¿Pueden imaginar a Fausto de 1844, digamos,
Que hubiera congelado el tiempo en un momento preciso?
En él hasta la más libre de las mujeres
Viviría prisionera de sus quince hijos
(Sin contar a los muertos antes de un año),
Lashoras infinitas ante el fogón, la costura,
Los cien mil platos sucios, la ropa inmunda
—Y todo lo demás, sin luz
Eléctrica y sin agua corriente.
Cuerpos sólo dolor, ignorantes de la anestesia,
Que olían muy mal y rara vez se bañaban.
Y aún después de todo esto, como perfectos imbéciles,
Nos atrevemos a decir irredentos:
"Qué gran tristeza la fugacidad,
¿Por qué tenemos que pasar como nubes?"Éxodo
En lo alto del día
Eres aquel que vuelve
A borrar de la arena la oquedad de su paso;
El miserable héroe que escapó del combate
Y apoyado en su escudo mira arder la derrota;
El náufrago sin nombre que se aferra a otro cuerpo
Para que el mar no arroje su cadáver a solas;
El perpetuo exiliado que en el desierto mira
Crecer hondas ciudades que en el sol retroceden;
El queclavó sus armas en la piel de un dios muerto
El que escucha en el alba cantar un gallo y otro
Porque las profecías se están cumpliendo: atónito
Y sin embargo cierto de haber negado todo;
El que abre la mano
Y recibe la noche.


La Diosa Blanca
Porque sabe cuánto la quiero y cómo hablo de ella en
Su ausencia,
La nieve vino a despedirme.
Pintó de Brueghel los árboles.
Hizo dibujo deHosukai el campo sombrío.

Imposible dar gusto a todos.
La nieve que para mí es la diosa, la novia,
Astarté, Diana, la eterna muchacha,
Para otros es la enemiga, la bruja, la condenable a la hoguera.
Estorba sus labores y sus ganancias.
La odian por verla tanto y haber crecido con ella.
La relacionan con el sudario y la muerte.

A mis ojos en cambio es la joven vida, la Diosa Blanca
Queabre los brazos y nos envuelve por un segundo y se marcha.
Le digo adiós, hasta luego, espero volver a verte algún día.
Adiós, espuma del aire, isla que dura un instante.











Papel de trapos viejos
Devoro un poco más de realidad.
Y aquí estamos.
Llega noviembre y el pasado inmenso
Hace ver el futuro que me falta
Como una prenda de vestir encogida
Por el gran ajetreo en lalavadora.
Un millón de partículas o instantes
Pasaron como flechas por sus tejidos.
Desgaste.
Desgaste esos minutos o años o sobresaltos.
Aluvión de agua hirviendo
Y shock del agua helada.
Está raído el traje que iba a ponerme mañana.
No sirve la camisa recién lavada.
Ya muestra las arrugas de su provisional habitante,
El aire más bien triste aunque meritorio
De quien se acaba deservir y entonces repara
En que no sirve ya su servidumbre,
Su utilidad para encarnar el tiempo
Que habrá de descarnarlo.
Un trapo viejo el cuerpo.
Si algo de él sobrevive
Será en cajón de sastre como remiendo
De otros vestuarios.
O lo enviarán al molino
En que de trapos viejos, cartones sucios
Se hace el papel en blanco.



Memoria
No tomes muy en serio
Lo que te dice la memoria....