Pub Lost

Bosco salió de la habitación y bajó las escaleras de la casa donde vivía alquilado y puso dirección al bar de siempre a tomarse su café con coñac, un antojo del que disfrutaba  desde hacía ya variosaños. Sevillano de casta, hijo y nieto de  sevillanos, Bosco Artacho se había criado con su abuelo en las afueras de Sevilla. Desde muy pequeño, la afición de su abuelo por la lectura le había marcadola vida, haciéndole soñar con una vida de escritor de renombre. Nada más lejos de la realidad.
 
Su pasión por la escritura le había hecho salir de las calles y descubrir lo que le rodeaba,alejándolo del paso de las cárceles, hogar de sus viejos y olvidados  amigos. Pero la calle no olvida. Te marca. Y ese mundo, esa violencia que había vivido en sus propias manos, retrató un carácter asociabley desganado en Bosco. Un carácter duro, acentuado por litros de alcohol, intensas nubes de humo y bares grises que hicieron que fuera un genio como escritor, un escritor enterrado en su miseria, unescritor maldito.
 
Bosco era un habitual de la noche sevillana, de los sórdidos y oscuros rincones donde escritores como él, sin más riquezas que sus letras, acudían a diario a beber y a cagarse ensu “perra” vida.  También a escribir.
La noche de un frío martes de febrero, Bosco se encontraba como tantas otras noches en su rincón preferido del Pub lost.  
 
Aquel era su local preferido. Eldueño era una persona seria y difícil de tratar además de un perro viejo. Sabía atender bien a los habituales clientes como Bosco. Siempre que Bosco iba allí por las noches, tenía la última mesa del fondo reservada, lejos de miradas indiscretas. Se podía permitir la licencia de fumar cuando se le antojase algún cigarro sin que nadie le increpara incluso si se le antojaba algún que otro de hachís.El ritual siempre era el mismo. Se sentaba en la mesa de madera un poco agrietada, abría su ordenador portátil y pedía una copa de ginebra o una botella de ron (Según de cómo hubiese ido el día)....