Sobre El Agua

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BLIZZARD ENTERTAINMENT

Sobre el agua
Ryan Quinn

No importa cuántas veces lo hagas; nunca resulta más fácil. Cada día con la misma ropa
cubierta de lodo, aguardando durante horas a que un grupo de ellos cargue contra ti,
gruñendo como lobos todo el rato. Blandiendo tu espada hasta que ya no sientes los
hombros. Con tanto miedo de cortarte a ti mismo o a uno de los tuyos como desentir un
cuchillo en la columna. Acabando empapado de sangre y sudor, sin saber de quién,
regresando a cualquiera que fuera el agujero que habías cavado para echarte a dormir, e
intentando averiguar quién había muerto y quién seguía vivo. Luego alguien te despierta
zarandeándote, y lo haces de nuevo. A veces, te toca ir el primero.

El chico miró a Tarlo con expresión boba, boquiabierto.Probablemente alguien lo había
convencido de que la guerra había terminado y la Alianza había ganado.
Cierto, ellos estaban mejor que el otro bando. Orgrimmar invadida, el jefe orco hecho
prisionero, la Horda derrotada y lamiéndose las heridas.
¿Y qué? Pandaria había sido asolada, para sorpresa de nadie. Ahora que habían
terminado con las amenazas locales los nativos se deshacían en agradecimientos, peroTarlo sabía que tan solo estaban siendo educados. Era imposible tener ejércitos
luchando en tu hogar y no odiar a quienes lo habían empezado todo.
Además, la Horda no había sido destruida, tan solo puesta en fuga. Ahora había un
nuevo Jefe de Guerra, y habría una nueva guerra en cuanto se hubiera instalado. Quien
pensara que un trol caníbal llevaría a la Horda a una era de paz y entendimiento noconocía muy bien a los zandalari.
Sí, habían ganado.
Tarlo Mondan llevaba en la campaña pandaren desde la primera llamada a voluntarios,
y había estado en muchas batallas antes de eso. Orcos, no-muertos decrépitos, cornudos
retorcidos con cráneos humanos: se había enfrentado a todos ellos y había sobrevivido.
¿Y qué había sacado con ello? ¿Tantas cicatrices como para afeitarse la cabeza? ¿Algo de
botínguardado en un banco? Ningún hijo, ninguna esposa, ningún hogar que se hubiera
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construido él mismo, ningún cuadro en la pared. No gran cosa por lo que seguir
adelante. Navegaban rumbo a casa en la Orgullo del Patrono, pero podía haber sido
cualquier otro gran barco a rebosar de botín y nuevos reclutas. Se quedarían allí
plantados, con el primer uniforme limpio que habrían llevado enmeses, les pondrían
unas medallas baratas en el cuello, y luego… ¿qué? ¿A esperar al siguiente llamamiento a
las armas?
Era mejor que el chico lo entendiera ahora. Mejor temprano que tarde, cuando estuviera
solo y con un algún buey descerebrado de la Horda abalanzándose sobre él. Al menos
podría dejarlo mientras aún era joven.
Pero el chico nunca lo entendió, claro. Tenía el mismo gesto idiota enla cara cuando la
tercera gran ola de la noche escupió sobre la cubierta del barco.
La ola dejó a Tarlo postrado. El agua, blanca y espumosa, lo bañó todo, se le metió en la
boca e hizo que le escocieran sus estropeadas encías, pero él entrecerró los ojos y se
centró en el chico.
La vela ondeaba, casi rasgada por la mitad. Había hombres gritando para hacerse oír
entre tanto estruendo, chillando,intentando incorporarse. La Orgullo del Patrono daba
bandazos, y Tarlo, con el estómago agarrotado en las entrañas, corrió hacia el chico.
Había recorrido media cubierta cuando al fin comprendió por qué al chico no le había
cambiado la expresión: estaba desplomado contra el costado del barco, los pequeños
embates oceánicos meciéndolo hacia atrás y hacia delante. Tenía astillas de madera
color canelaimpregnadas de agua por toda la ropa, y también flotando en el agua que
había a su alrededor. Su guerrera, antes azul, presentaba un horrible tono púrpura.
Probablemente un cañón se había deslizado por cubierta y lo había aplastado. Tal vez
un palo del barco le hubiera partido el cráneo. Tal vez…
Mientras Tarlo hacía conjeturas, otra ola giró el barco de lado. Los pies se le separaron
del...