Webster Jean Papaito Piernas Largas

 
MIÉRCOLES NEGRO 
El  primer  miércoles  del  mes era un  día  terrible.  Así, con mayúsculas.  Un día que  había que esperar 
con  temor,  soportar  con  coraje y  olvidar con prisa.  Los  pisos debían  estar  inmaculados, las  sillas,  sin una 
partícula de  polvo  y las  camas sin la  más mínima arruga. Noventa y siete movedizos huerfanitos debían  ser  
lavados,  peinados  y  enfundados en  limpios   delantales  de  algodón   a  cuadritos,  además  de  tener  que 
recordarles  sus  buenos modales  y  que  debían responder  "Sí,  señor", "No, señor",  cada  vez que alguno  de 
los síndicos del orfanato les dirigieran la palabra. 
Era  una ardua jornada, sí, y a  la pobre Jerusha Abbott, por ser la mayor de todos aquellos huérfanos, 
le  tocaba  siempre  la   peor   parte.  Al igual  que  los  precedentes,  este  primer  miércoles  en  que  comienza 
nuestra  historia  llegó  a  su  término  y   Jerusha  pudo  por   fin  escapar  de  la  despensa,  donde  había estado 
ocupada haciendo sandwiches  para  las visitas del asilo, y  encaminarse al piso de arriba para cumplir  con su 
tarea  de  todos los  días. Se  hallaba  bajo  su especial  cuidado  el  Cuarto F, donde once  chiquilines de  entre 
siete  y once  años  ocupaban  once camitas  dispuestas  en  hilera.  Jerusha reunió a sus huerfanitos, les alisó  
sus  deslucidos delantales,  les  sonó  las narices y  los hizo marchar  a paso vivo  y  en  ordenada fila  hasta  el 
comedor,  donde  por  espacio  de  una  bendita  media  hora  la  dejarían  descansar, ocupados  como  estarían con su leche y su budín de ciruelas. 
La  muchacha  se  desplomó   entonces  en  el  asiento  de  la  ventana  y  recostó  sus  sienes   ardientes 
contra  el  vidrio  fresco.  Estaba  en  pie   desde  las  cinco  de  la   mañana,  a  las  órdenes  de  todo  el  mundo, 
soportando  los regaños y  los apurones de  la  nerviosa directora. No siempre la señora  Lippett guardaba, de puertas adentro, aquella calma y pomposa dignidad de que hacía gala frente  a una reunión de síndicos o de 
damas  visitantes. Por  la  ventana  Jerusha alcanzaba a  ver, tras  el enrejado de hierro que marcaba el límite 
del  asilo,  un  amplio  trecho   de  césped  cubierto  de  hielo.  Más  lejos  se  divisaban  las  colinas  ondulantes, 
sembradas  de importantes residencias  de campo,  y más  lejos aún, las torrecitas del pueblo elevándose  por detrás de los árboles desnudos. 
El   día  había  terminado  y,  hasta  donde  ella  había podido comprobar,  con  el mayor éxito. Tanto  los 
síndicos  como  la   comisión  visitante   habían  efectuado  sus  rondas  habituales  y  leído  sus  informes.  Y 
después  de  tomar el té con que  siempre los  agasajaba  el  asilo, se  apresuraron  a regresar a sus cómodos 
hogares,   alegres y calentaos, y  allí  olvidarse  cuanto  antes de  sus fastidiosos  huerfanitos  hasta  el  próximo  
mes. 
Jerusha  se  asomó  a  la  ventana   para  observar  con  curiosidad  —y  un  dejo  de  tristeza—  la  hilera 
interminable  de  coches  y  automóviles  que  salía  por  los portales  del  asilo. Con el pensamiento  se puso  a seguir primero un carruaje, después otro, hasta las grandes mansiones de las colinas. Se imaginó a sí 
 

 

Jean Webster Papaíto piernas largas 
misma  con  abrigo  de piel y  sombrero de terciopelo adornado de plumas, recostándose en el asiento trasero 
de  uno  de   ellos  como  la  cosa  más  natural  del  mundo  mientras  murmuraba  al   cochero:  "A  casa".  Sin 
embargo, al llegar al umbral de la casa elegida, el cuadro se hacía borroso. 
Jerusha  tenía  imaginación, ¡vaya  si  la  tenía! Una imaginación  que,  al decir de  la  señora  Lippett, le 
traería  dificultades  si no  se  cuidaba.  Sin  embargo,  por activa que  fuese  su  fantasía, no  podía llevarla más 
allá  de los  pórticos de  las casas en las que habría  deseado penetrar. La pobre muchacha, sedienta de vida 
y  de aventuras, jamás  en sus  diecisiete  años ...