Arte

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Suicidio. Monólogo de un poeta.
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He de confesar que en estos días
me encuentro perdido entre mis sueños,
divagando con el alma a medias,
llorando reflejos de pasadas vidas,
condenados a eternos sufrimientos,
en los ojos llevo a cuestas los anhelos,
al olvidar mis ilusiones quemantes delamentos,
es necesario descargar la ira en mis muñecas,
y al deslizar el filo de mi vacío, fluya sangre,
de inmortalidad nula en contenidas palpitaciones,
carentes de sentimientos, *para compartir ausentes,
temor al mañana en cada despertar,
ardor en cicatrices obligadas a esperar,
el consuelo es un simple deseo de volverlo a intentar.

Al decidir contener la respiración,
le doy unadiós a esta pesadilla en existencia nula,
que deja quebrado en pedazos un ensayo de corazón,
que late en la esencia sin saber porque, dejándola sola,
por qué sigo entre penumbras si puede cesar,
al escribir versados recuerdos que nunca va a regresar,
el cadáver de un ser frente a mi yace en tinieblas,
y en cada rincón de la habitación pinta sombras,
me despido con los últimos versos antespartir,
retumbos en la cabeza se dejan descubrir,
para darme el último grito de dolor *que dejaré salir.

Decir que siempre intenté relatar el dolor,
memorias de todo aquello que alguna vez amara,
describir mi llanto en cada poema que de mi mano dejara,
mas en cada frase solo se hacía más evidente el ardor,
mis yagas ya no lastimaban del intenso augurio de sufrimiento.
Del cielo y truenosrecibí tormento,
las palabras para escribir nunca saldrán de una mano inútil,
como la que yace sangrante y fútil.

Quisiera volver a ser como alguna vez fui,
escribir sin *pensar en rimar *solo plasmar perennidades,
sin embargo por más que lo intenté solo huí,
qué es un poeta sin alma de escribir incluso trivialidades,
le he dado mi despedida para siempre de ese ser,
que sin más relatabaromances, dolores y cuentos,
puesto ha cometido el más grande de los delitos,
el seguir existiendo por existir sin sentir,
dejando en el anonimato su nombre real,
por que así no iba a seguir su sufrir,
siempre a su virtud de artista fue leal.

Qué es de un poeta sin sentido en la vida,
si al continuar sólo llega la partida,
que poeta tan inerte que sólo obra,
obre ideales y cabalgadasacciones,
dejo atrás lo que alguna vez fueron del amor albores.
….el suicidio como escritor me da abrigo a una nueva esperanza,
de conocerme…. aunque sea en otra vida… [/
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¿Qué me miras?, ¿Qué porque actúo así?, ¿Qué que hago? Hago lo que haría cualquier persona en su sano juicio bajo estas circunstancias: volverse loco.

¿Por qué te asustas??¿Te recuerdo a algo?, ¿Recordar?, ¡Yo no haría eso! Recordar es peligroso. Encuentro que el pasado es un lugar tan angustioso y preocupante. Un "pretérito imperfecto", podría decirse jajajaja.

La memoria es tan traicionera. Lo mismo te pierde en un carnaval de delicias lleno de intensos aromas de tu niñez. Del brillante neón resplandeciente de la pubertad, de todo ese sentimentalismo que teconduce allá a donde no quieres ir. A un sitio oscuro y frio repleto de formas ambiguas y borrosas. Cosas que desearías haber olvidado. Los recuerdos pueden ser criaturas repugnantes y viles. Como los niños supongo jajajaja.

Pero, ¿Podemos vivir sin ellos? Nuestra razón se basa en los recuerdos; si no podemos enfrentarlos a ellos, ¡negamos la maldita misma razón! Aunque... jajá, ¿Porqué no? ¡Ningúncontrato nos ata a la racionalidad. ¡No existe ninguna clausula de cordura en este contrato vil llamado vida!

Así que, cuando te sientas atrapado de un desagradable tren de pensamiento que se dirija a los lugares de tu pasado; en los que los gritos resultan insoportables, recuerda que siempre te queda la locura. La locura es la salida de emergencia. Simplemente, puedes salir cerrando la...