cronicas de una muerte

La cebolla es escarcha 
                                   cerrada y pobre. 
                                   Escarcha de tus días 
                                   y de mis noches.                                    Hambre y cebolla, 
                                   hielo negro y escarcha 
                                   grande y redonda.
                                   Enla cuna del hambre 
                                   mi niño estaba. 
                                   Con sangre de cebolla 
                                   se amamantaba.                                    Pero tu sangre, 
                                   escarchada de azúcar 
                                   cebolla y hambre.
                                   Una mujer morena                                    resuelta en lunas 
                                   se derrama hilo a hilo 
                                   sobre la cuna.                                    Ríete niño 
                                   que te traigo la luna 
                                   cuando es preciso.
                                   Tu risa me hace libre, 
                                   me ponealas. 
                                   Soledades me quita, 
                                   cárcel me arranca. 
                                   Boca que vuela,                                    corazón que en tus labios 
                                   relampaguea.
                                   Es tu risa la espada 
                                   más victoriosa,                                    vencedor de las flores 
                                   y las alondras. 
                                   Rival del sol. 
                                   Porvenir de mis huesos                                    y de mi amor.
                                   Desperté de ser niño: ...