Eduardo Escobar

Un rato con Eduardo Escobar; el escritor, no el deportista. Por Andrés Yepes. 
 
A  mi  asombro,  esa  era la primera vez que yo veía a alguien de su carácter, profesionalismo y 
fama  por  algo  importante.  Mi  asombro  fue  grande,  ya  que  ví  lo   que  un  hombre  de  letras 
verdaderamente es. 
 
Vaya  señor  para  hablar,  fue  de  gran  extrañez  escuchar  sus  palabras  que embellecen  el 
español  mientras  que  para  mis  adentros pensaba “este viejo güevón ha leído muchos  libros”.  
Me decepcioné de mí mismo. 
 
También  pensaba  “Espero  que  cuando  sea  así  de  viejo,  tan  viejo  que  se  cumpla  un 
centenario  del  Sgt.  Pepper’s  Lonely  Hearts  Club  Band,  yo  pueda  hablarle  así,  en  el  peor  de  
los casos, a mis nietos”. 
 
Este  señor   se nota  que  ha  recogido  café,  que  ha  tomado  aguardiente,  que   ha  fumado 
marihuana,  que  ha hecho tantas cosas que la sociedad llaman malas, pero que a fin de caso, 
hacen simplemente parte de aquello que se llama vivir. 
 
Que  se  le  note  todo  eso, se  da  por  sus  manos  cansadas, por  su  presencia  carismática  y  su 
manera  de   ver  la  vida.  Todo  sin preocupaciones,  uniéndose  a  aquello  que  la  gente  cuando 
está vieja llama “una vida bien vivida”. 
 
Saliendonos  un  poco  de  lo  que  significa  ver  a   ese  señor,  tengo  que  pasar  al  análisis  de 
dónde  lo  ví.  Y  tengo  que  admitir,  que  antes  de  ese martes, no  tenía la  más  remota  idea  de 
quién  era  Eduardo  Escobar.  Me  jacté de buen lector porque mi abuela me contaba de Verne, 
mi  papá  de  Antoine  de  Saint­Exupéry,  y  porque  leí  por  lo  menos  cuatro  veces  Cien Años de 
Soledad, qué grave error, pero qué gran inocencia. 
 
Aparte  de  no saber  quién era este señor,  no tenía la más remota idea de que lo iba a ir a ver, 
bien  se  hubiera  enfriado  el  infierno,  si cosa tal existiese, antes de que yo lo pudiera ver. Para 
mí no era más que un martes normal, se me había olvidado la tarea de fotografía, iba tarde, y 
pensaba  que  el  viernes  había  sido  no  hace  más  de  cinco  minutos, en  resumen,  un  martes 
normal. 
 
Después  de  que  el profesor,  junto  con  su  aire  bohemio  y  su  acento  confuso  nos  invitó  a ir a 
una  librería,  yo  seguía  sin  saber  por  qué,  ya que iba tarde, sin embargo, fui. Al llegar me doy cuenta  que  ese  olor  a libro  nuevo,  lo  transporta  a  uno,  no  sé  si  es  la mística de los libros en  
sí,  o  si por otro  lado, es simplemente el recuerdo de  mi corazón de días más simples, cuando 
andaba rodeado de libros. 
 
Al  entrar  veo  que  hay gente reunida, de varias edades, unos que iban obligados y no querían 
estar  ahí,  otros  que  estaban  por  su  compromiso  con las  letras,  y  finalmente  los que estaban 
por puro amor al escritor del sombrero. 

Pues  resulta  que  este  señor  no  estaba  ahí  por  otro  motivo  aparte  que  sí  mismo,  estaba 
participando de un conversatorio de poesía y nadaísmo (entre una cosa y otra me acordé que 
no  sé  qué es  el  Nadaísmo  y  mi  profesor  se  va  a  enojar).  Mientras  veía  a  Eduardo hablando de autores, filósofos y otras personas estudiosas de los artes y las buenas maneras, me puse 
a  pensar,  “mierda,  no  sé  quiénes  son  todos  esos  tipos,  tengo el cerebro educado a punta de 
reggaeton, como dijo Andrés López”. 
 
Mientras   Eduardo  seguía  hablándonos  de  sus  experiencias,  criticaba  a  unos,  y  adulaba  a 
otros,  de  la  nada  empezó a  surgir  un  olor  que rara  vez  combiné con los libros, el olor a vino. 
Eso  me  hizo  pensar  que  o  soy  muy  inculto,  o  esos  lujos  son  solo  de  viejas  costumbres,  de 
otro  tipo  de  personas,  a  mis  adentros  escuchaba  a   Jorge  Gonzalez  diciéndome:  “Maldito 
Sudaca”. 
 
Eduardo  siguió  hablándonos  de   varias   obras  colombianas,  hasta  que  en  un   momento  se 
decidió  a ...