El Hombre Que Murio

Volví de la ciudad alrededor de las tres de la tarde de mayo que muy bien asqueado de la vida. Yo había estado tres meses en el Viejo Mundo, y estaba harto de ella. Si alguien me hubiera dicho haceun año que me he sentido como que me habría reído de él, pero no había hecho. El tiempo me hizo enfermo del hígado, la charla de lo común inglés me hizo sentir mal, yo no podía hacer suficienteejercicio, y las diversiones de Londres parecía tan plana como soda que ha estado de pie en el sol. "Richard Hannay", seguí diciendo a mí mismo, "usted tiene en la zanja mal, amigo mío, y es mejor quesalir."
Eso me hizo morderme los labios para pensar en los planes que se ha venido acumulando los últimos años en Bulawayo. Yo había llegado mi pila, y no uno de los grandes, pero lo suficientementebueno para mí, y me había dado cuenta de todo tipo de formas de disfrutar de mí mismo. Mi padre me había llevado a cabo desde Escocia a la edad de seis años, y yo nunca había estado en casa desde, de modoque Inglaterra era una especie de mil y una noches para mí, y me contó parar allí por el resto de mis días.
Pero desde el principio me quedé decepcionado con él. En aproximadamente una semana queestaba cansado de ver lugares de interés turístico, y en menos de un mes que había tenido suficiente de restaurantes y teatros y la raza reuniones. Yo no tenía pal real para andar con, lo queprobablemente explica las cosas. Mucha gente me invitó a su casa, pero no parecía muy interesado en mí. Que me iban a tirar una o dos preguntas sobre el sur de África, y luego en sus propios asuntos. Una grancantidad de damas imperialista me pidió que te para cumplir con maestros de Nueva Zelanda y editores de Vancouver, y que fue el dismalest negocio de todos. Ahí estaba yo, treinta y siete años deedad, el sonido del viento y las extremidades, con el dinero suficiente para pasar un buen rato, el bostezo mi cabeza todo el día. Tenía casi resuelto para limpiar y volver a la meseta, porque yo era el...