Frida Kahlo

Fuck Frida
Perdónenme, pero están a punto de brotarme bigotes y mis cejas a dos minutos de unírseme en una sola ristra a causa del empacho que traigo: ahora que se celebra el centenario delnatalicio de Frida Kahlo, nuestra mexicanidad se ha desmecatado en grados inverosímiles: no existe artista más grande, impactante y eso sí, que haya sufrido mayor dolor físico que nuestra loada Frida Kahlo.Nuestra necesidad de decírselo al mundo es enloquecedora.
No hay artista visual mexicana más sobrevalorada que Frida, que Coatlicue me perdone y que no me retiren mi credencial ad vital del PartidoComunista, pero creo que ya estamos hartos.
Hace poco Elena Poniatowska, nuestra laureada novelista y recipiendaria del premio Rómulo Gallegos, expresó que los festejos del cien aniversario delnatalicio de Frida, hacían palidecer el cincuenta aniversario de la muerte de Diego Rivera. ¿Quién coños es Diego Rivera?, se pregunta el mundo entero mientras cuelgan la mirada de los changos de Frida yde sus eternos ojos escrutadores y sufridores desde casi todos sus cuadros.
Diego Rivera, el muralista que vivió con Frida Kahlo mientras no estaba merendándose a alguna de las vaginas que rondaronpor su cuadra, ahora nada de muertito en la espuma de las olas que provoca el sólo nombrar a Frida. Ella es la celebrité.
No me interesa hacer un análisis estético de su obra. Basta y sobra decir quesaliendo de la universidad tuve que dormir en un cuarto lleno de posters, postales, imágenes y fotografías diversas de Frida Kahlo en todas las formas posibles como ha sido representada.
Esa Frida demi adultez temprana me acompañó con todo y sus grotescos calvarios: Frida con la vagina atravesada por un enorme fierro del tranvía; Frida abortando; Frida siendo engañada una y otra vez por unhombre que podría ahora encarnar a Jabba the Hutt sólo posando; Frida sufriente, doliéndose por algo, que si tenía espina bífida, que si el cóccix nunca le quedó bien, que las operaciones y la morfina,...