literatura

12. Muerte en el páramo
Durante unos instantes contuve la respiración, apenas capaz de dar crédito a mis oídos. Luego recobré los
sentidos y la voz, al mismo tiempo que, como por ensalmo, el pesode una abrumadora responsabilidad
pareció desaparecer de mis hombros. Aquella voz fría, incisiva, irónica, sólo podía pertenecer a una persona
en todo el mundo.
-¡Holmes! -exclamé-. ¡Holmes!-Salga -dijo- y, por favor, tenga cuidado con el revólver.
Me agaché bajo el tosco dintel y allí estaba, sentado sobre una piedra en el exterior del refugio, los ojos
grises llenos de regocijomientras captaban el asombro que reflejaban mis facciones. Mi amigo estaba muy
flaco y fatigado, pero tranquilo y alerta, el afilado rostro tostado por el sol y curtido por el viento. Con el traje
detweed y la gorra de paño parecía uno de los turistas que visitan el páramo y, gracias al amor casi felino por
la limpieza personal que era una de sus características, había logrado que sus mejillasestuvieran tan bien
afeitadas y su ropa blanca tan inmaculada como si siguiera viviendo en Baker Street.
-Nunca me he sentido tan contento de ver a nadie en toda mi vida -dije mientras leestrechaba la mano con
todas mis fuerzas.
-Ni tampoco más asombrado, ¿no es cierto?
-Así es, tengo que confesarlo.
-No ha sido usted el único sorprendido, se lo aseguro. Hasta llegar a veinte pasosde la puerta no tenía ni
idea de que hubiera descubierto mi retiro provisional y menos aún de que estuviera dentro.
-¿Mis huellas, supongo?
-No, Watson; me temo que no estoy en condiciones dereconocer sus huellas entre todas las demás. Si se
propone usted de verdad sorprenderme, tendrá que cambiar de estanquero, porque cuando veo una colilla en la
que se lee Bradley, Oxford Street, séque mi amigo Watson se encuentra por los alrededores. Puede usted
verla ahí, junto al sendero. Sin duda alguna se deshizo del cigarrillo en el momento crucial en que se abalanzó
sobre el refugio...