Roberto Fontanarrosa La Observaci N D Hellip

Gabriele. Nivel 1.

La
observación
de
pájaros
Roberto Fontanarrosa

los

 
Uno  abre  la  puerta  y  sale  a  la  calle  con  un  infierno  escarbándole  las  entrañas.  Afuera,  la  siesta  del 
domingo  transcurre  silenciosa  y  quieta,  como  si  no  pasara  nada.  Y  no  pasa   nada,  hermano,  no  pasa 
nada.  Si  después  de  todo,  es  apenas  un  partido  más.  Un  partido  más  entre los  miles  de  partidos  que 
han  jugado  los  clásicos  equipos  rosarinos.  ¿O  acaso uno piensa  o alguien se acuerda  de  cómo salieron 
en  el  primer  partido  del  año  75?  ¿O  en  el  segundo?  Ni  uno  mismo  lo  sabe.  Ni  se  acuerda.   Son 
emociones  momentáneas,  pasajeras.  Intensas  pero  fugaces.  Un  dolor  profundo,  una  alegría 
enceguecedora  pero  que  al  día  siguiente se  va,  desaparece  sin  dejar  huellas  físicas  visibles,  como  la 
varicela.  Seguro  que  no  hay  casi  nadie  en  la  cancha.  Casi  vacío  el  Parque. Mañana dirá el diario que 
el  partido  concitó  poco  público.  Que  la  campaña  irregular de  los sempiternos  rivales, la promesa de un 
mal  partido  y  la  amenaza  de  un  nuevo  empate  alejó  a  las  parcialidades,  por  supuesto. No  tiene 
importancia  el  partido.  Si  se  pierde,  habrá  un  chisporroteo  urticante  durante  un  rato, alguna carcajada 
extemporánea,  una   mirada  sobradora,  pero  nada  más.  Nada  más.   Pero  será  un  empate.  Quedan  45 
minutos  apenas,  si  es  que  ya  ha  empezado  el  segundo  tiempo.  45  minutos.  Pero ¿cómo es  posible que 
tarden  tanto  en  pasar  45  minutos? ¿Cómo puede  ser que se transformen  en una  eternidad inacabable? 
La  cosa  es no mirar  el  reloj.  No mirarlo nunca. Entonces,  de  pronto,  cuando uno en  un  reflejo  natural y 
entendible  de  animal  urbano  mira  el  cuadrante,  ya  han  pasado  40  minutos  o  43,   no   queda  nada.  Dos 
minutos  apenas,  un  suspiro,  una  minucia  de  tiempo,  un  preámbulo mísero  al  gesto altivo del  árbitro que 
levanta  la  mano  derecha  y  muestra  a  los  jugadores,  a  la  tribuna  y  al  mundo  que  adiciona dos minutos 
solamente,  que  le  importa  un carajo  que haya  habido ocho  de  demora  por  choques y turbamultas y  que 
está  dispuesto  a  cortar  el  clásico  lo  antes  posible  con  la  tranquilidad  de  haber  sacado  el  partido  sin 
problemas  mayores  ni  expulsiones injustas.  Es  así.  Pero  lo más jodido  son  los primeros 20 del  segundo 
tiempo,  eso  es  lo  jodido,  uno  cavila.  Allí  todavía  los  equipos  quieren  llevarse  los  dos  puntos  y  el  local 
especialmente,  carajo,  se  lanzará  al  ataque  obligado  por  su  condición  de  dueño  de  casa.  ¡Y  los 
nuestros  son  tan  boludos  que  siempre  se  desconcentran  en  los  primeros minutos! Entran  dormidos, no 
encuentran  las  marcas,  les  meten  goles  imbéciles  tras  un  rebote. Goles boludos... ¿Qué  es eso? ¿Qué 
es  eso?  ¡Un  bocinazo!  ¡Hay  un  gol!  ¡Alguien  festeja!  Si  se  escucha  otra  bocina  no  quedan  dudas, ya 
se  celebra...  Pero   no   hay  nada.  Vuelve  el  silencio.  Uno  camina  y  percibe  un  golpeteo  sordo,  un 
tam­tam  opresivo  desde  el  lado  de adentro  del  pecho.  La  boca  pastosa  ¿cómo  mierda  pueden  tardar 
tanto  en  pasar  45  minutos?  Si  uno  va  a  comer  por  ejemplo,  o  a  tomar  un  café  y  está  allí,  al  pedo, 
charlando,  mirando  a   la  gente,  distraído  y  de  pronto  cuando  mira  el   reloj,  ya  se  le  ha  pasado  más  de 
una  hora. ¿Cómo  es posible  esa  diferencia  de  densidad en el tiempo? Es más, hace muy poco, digamos 
ayer  sin  ir  más  lejos,  uno  estaba  en  el  patio  de  su  casa  jugando  a  los  soldaditos  y  ahora,  de  golpe  y 
porrazo,  ya  tiene  la  edad  que tiene y  se le ha caído  el pelo de la cabeza.  Hace  horas prácticamente, se 
reunía  con  los  compañeros  de  la  secundaria  festejando  la finalización  del quinto año, estrecha la  mano 
de  Podestá,  jodía ...