Janmis rauda frida khalo

Rauda Jamis

FridaKahlo
Autorretrato de una Mujer
Scan: Spartakku – Revisión MarceCampos para http://biblioteca.d2g.com

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A Jean-Paul Chambas

Y sin embargo, aunque cada uno trata de escapar de sí mismo como de una prisión que lo encierra en su odio, hay en el mundo un gran milagro, yo lo siento: toda vida es vivida. Rainer María Rilke, El libro de laperegrinación.

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Mi cuerpo es un marasmo. Y ya no puedo escapar de él. Como el animal siente su muerte, yo siento la mía instalarse en mi vida, y tan fuerte que me quita toda posibilidad de luchar. No me creen, ¡me han visto luchar tanto! Y ya no me atrevo a creer que podría equivocarme, esos relámpagos se van haciendo raros. Mi cuerpo va a dejarme, a mí, que he sidosiempre su presa. Presa rebelde, pero presa. Sé que nos vamos a aniquilar mutuamente, y así la lucha no habrá dejado ningún vencedor. Vana y permanente ilusión de creer que el pensamiento, como sigue intacto, puede separarse de esa otra materia hecha de carne. Ironía de la suerte: quisiera tener aún la capacidad de debatirme, de tirar puntapiés a ese olor a éter, a mi olor a alcohol, a todas esasmedicinas, inertes partículas que se amontonan en sus cajitas —¡ah! son asépticas hasta en sus grafismos ¿y para qué?—, a mis pensamientos en desorden, al orden que se esfuerzan por poner en esta habitación. A los ceniceros. A las estrellas. Las noches son largas. Cada minuto me asusta, y todo me duele, todo. Y los demás tienen una preocupación que yo quisiera ahorrarles. Pero ¿qué puede unaahorrarle a los demás cuando no ha podido evitarse nada a sí misma? El alba está siempre demasiado lejos. Ya no sé si la deseo o si lo que quiero es hundirme más profundamente en la noche. Sí, quizás sea mejor acabar. La vida fue cruel al encarnizarse tanto conmigo. Hubiera debido repartir mejor sus naipes. Tuve un juego demasiado malo. Un tarot negro en el cuerpo. La vida es cruel por haber inventado lamemoria. Como los viejos que recuperan los matices de sus más antiguos recuerdos, al borde de la muerte mi memoria gravita alrededor del sol, y él la ilumina. Todo está presente, nada se ha perdido. Como una fuerza oculta que te impulsa para estimularte todavía: ante la evidencia de que no hay más futuro, el pasado se amplifica, sus raíces se fortalecen, todo en mí es rizosfera, los colorescristalizan sobre cada estrato, la más mínima imagen tiende a su absoluto, el corazón late en crescendo. Pero pintar, pintar todo eso está hoy fuera de mi alcance. ¡Oh! ¡Doña Magdalena Carmen Frida Kahlo de Rivera, Su Majestad la cojita, cuarenta y siete años de este pleno verano mexicano, gastada hasta la urdimbre, el dolor abrumador como nunca, ahora estás en lo irreparable! ¡Viejo Mictlantecuhtli,dios, libérame!

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¿De dónde? Wilhelm Kahlo

América ya es grande. De una grandeza anónima, de una inmensidad sideral. Paul Morand.

"Mi padre, Guillermo Kahlo, era muy interesante y se movía con gracia al caminar. Era tranquilo, trabajador, valiente. ..". Frida Kahlo.

Se llamaba Wilhelm. Había nacido en Baden-Baden en 1872, hijo de Jakob Heinrich Kahlo yde Henriette Kaufman Kahlo, judíos húngaros. Cuando empieza esta historia, tenía dieciocho años. Un muchacho no muy alto, flacucho, de carácter más bien reservado, pero sin duda sensible e inteligente, amante de la música y de la lectura. Tenía la frente alta y ojos claros inmensos, ojos de esos en que nunca se alcanza a discernir si están en la melancolía o en el ensueño, presentes o ausentes, enotra parte. En ese fin de la adolescencia que lo dejaba librado a la indecisión de un viraje que no sabía en qué sentido tomar, un acontecimiento decidió por él: su madre murió. Pasó un año, durante el cual Jakob Heinrich Kahlo volvió a casarse. Pero Wilhelm no soportó a su madrastra. Cosa corriente. Un hilo, en el silencio, estaba a punto de romperse: el lazo que lo unía a su familia se...