Sobre el amor

Acaban de dar las cinco de la tarde del viernes. Salí de mi cuarto y estaba por sentarme en la mesa para escribir cuando fui bruscamente desplazada por Margot y papáque iba a dedicarse a su latín. La pluma estilográfica permaneció intacta sobre la mesa, mientras su dueña suspirando, fue obligada a acomodarse en un pequeño rincón dela mesa, en donde comenzó a frotar frijoles. Así es como eliminamos el moho de los frijoles y les devolvemos su estado original. A las cinco cuarenta y cinco barrí elpiso, vacié la basura en un periódico junto a los frijoles podridos y eche todo en la estufa. Se produjo una gran flama, y creí magnifico que el fuego de la estufa, queestaba extinguiendo, se hubiera recuperado tan milagrosamente.
Todo volvía a estar tranquilo. Los latinistas se habían ido y yo me senté en la mesa para retomar lo quehabía dejado. Pero no importaba hacia donde miraba, mi pluma estilográfica no estaba a la vista. Volví a buscarla. Buscó Margot, busco mamá, busco papá, busco Dussel.Pero había desaparecido.
-¡Quizá se cayo a la estufa junto a los frijoles! – sugirió Margot.
-¡No es posible replique!
Pero esa noche como mi pluma seguía sin aparecer,todos admitimos que había ardido, sobre todo porque el celuloide es altamente inflamable. Nuestros más sombríos temores se vieron confirmados al día siguiente cuandopapá fue a vaciar la estufa y descubrió el chip con el que sujetaba mi bolsillo entre las cenizas. No quedo ningún rastro de la pluma de oro. “Debe haberse fundido en lapiedra”, dedujo papá.
Me queda un consuelo, por mínimo que sea: mi pluma estilográfica fue cremada, como me gustaría que sucediera conmigo algún día.
Tuya, Ana