lecturas

DESDE MI CELDA
Carta I
Queridos amigos: Heme aquí transportado de la noche a la mañana a mi escondido valle de
Veruela; heme aquí instalado de nuevo en el oscuro rincón del cual salí por un momento para tener
el gusto de estrecharos la mano una vez más, fumar un cigarro juntos, marchar un poco y recordar
las agradables aunque inquietas horas de mi antigua vida. Cuando se deja una ciudad porotra,
particularmente hoy que todos los grandes centros de población se parecen, apenas se percibe el
aislamiento en que nos encontramos, antojándosenos al ver la identidad de los edificios, los trajes
y las costumbres, que al volver la primera esquina vamos a hallar la casa a que concurríamos, las
personas que estimábamos, las gentes a quienes teníamos costumbres de ver y hablar de continuo.En el fondo de este valle, cuya melancólica belleza impresiona profundamente, cuyo eterno
silencio agrada y sobrecoge a la vez, diríase, por el contrario, que los montes que lo cierran como
un valladar inaccesible nos separan por completo del mundo. Tan notable es el contraste de cuanto
se ofrece a nuestros ojos, tan vagos y perdidos quedan al confundirse entre la multitud de nuevas
ideas ysensaciones los recuerdos de las cosas más recientes.
Ayer con vosotros en la tribuna del Congreso, en la redacción, en el Teatro Real, en La Iberia; hoy,
sonándome aún en el oído la última frase de una discusión ardiente, la última palabra de un
artículo de fondo, el postrer acorde de un andante, el confuso rumor de cien conversaciones
distintas, sentado a la lumbre de un campestre hogar dondearde un tronco de carrasca que salta y
cruje antes de consumirse, saboreo en silencio mi taza de café, único exceso que en estas soledades
me permito, sin que turbe la honda calma que me rodea otro ruido que el del viento que gime a lo
largo de las desiertas ruinas y el agua que lame los altos muros del monasterio o corre subterránea
atravesando sus claustros sombríos y medrosos. Unamuchacha, con su zagalejo corto y naranjado,
su corpiño oscuro, su camisa blanca y cerrada sobre la que brillan dos gruesos hilos de cuentas
rojas, sus medias azules y sus abarcas atadas con un listón negro que sube cruzándose
caprichosamente hasta la mitad de la pierna, va y viene cantando a media voz por la cocina, atiza
la lumbre del hogar, tapa y destapa los pucheros donde se condimenta la futuracena y dispone el
agua hirviente, negra y amarga, que me mira beber con asombro. A estas alturas y mientras dura el
frío, la cocina es el estrado, el gabinete y el estudio.
Cuando sopla el cierzo, cae la nieve o azota la lluvia los vidrios del balcón de mi celda, corro a
buscar la claridad rojiza y alegre de la llama, y allí, teniendo a mis pies al perro que se enrosca
junto a la lumbre,viendo brillar en el oscuro fondo de la cocina las mil chispas de oro con que se
abrillantan las cacerolas y los trastos de la espetera, al reflejo del fuego, cuántas veces he
interrumpido la lectura de una escena de La ternpestad de Shakespeare, o del Caín de Byron, para
oír el ruido del agua que hierve a borbotones, coronándose de espuma y levantando con sus
penachos de vapor azul y ligero latapadera de metal que golpea los bordes de la vasija. Un mes
hace que falto de aquí y todo se encuentra lo mismo que antes de marcharme. El temeroso respeto
de estos criados hacia todo lo que me pertenece no puede menos de traerme a la imaginación las
irreverentes limpiezas, los temibles y frecuentes arreglos de cuarto de mis patronas de Madrid.
Sobre aquella tabla, cubiertos de polvo, pero conlas mismas señales y colocados en el orden en
que yo los tenía, están aún mis libros y mis papeles. Más allá cuelga de un clavo la cartera de
dibujo; en un rincón veo la escopeta, compañera inseparable de mis filosóficas excursiones, con la

cual he andado mucho, he pensado bastante y no he matado casi nada. Después de apurar mi taza
de café, y mientras miro danzar las llamas violadas,...